سافرت ثماني عشرة ساعة عشان أحضر فرح

سافرت ثماني عشرة ساعة عشان أحضر فرح أخت جوزي، ولما وصلت القاعة وقفني حمايا على الباب وقال: العيلة بس… أنتِ مش معزومة، وبعد يومين اتصل جوزي يطلب مني أدفع 41 ألف دولار.

في مصر 🌊 كان اسمي مايا، متزوجة من جاسر منذ أربع سنوات، وكنت أظن أنني جزء من عائلته، رغم كل النظرات الباردة والكلام المغلف بالمجاملة الذي كنت أسمعه من أهله.

عندما قررت أخته بسمة إقامة فرحها في قاعة فاخرة على الساحل، طلب مني جاسر أن أسافر رغم ضغط عملي، وقال لي إن وجودي مهم وإن العائلة كلها تنتظرني.

حجزت تذكرة في آخر لحظة، دفعت ثمن الفندق من جيبي، اشتريت فستانًا أسود أنيقًا، وحملت هدية غالية لبسمة، وقلت لنفسي إنني سأحاول فتح صفحة جديدة مع عائلته.

وصلت بعد سفر طويل وتأخير وترانزيت وتعب، كنت بالكاد أقف على قدمي، لكنني رتبت شعري وابتسمت ودخلت بوابة قاعة روز هاوس وأنا أحمل الهدية بين يدي.

عند الباب وقف الحاج فؤاد، والد جاسر، نظر إليّ من فوق لتحت، ثم وضع يده أمامي وقال بصوت سمعه الموظفون والضيوف: العيلة بس… أنتِ مش معزومة.

تجمدت في مكاني، وظننت في البداية أنه يمزح مزحة ثقيلة، فالتفت نحو جاسر الذي كان واقفًا قرب باب القاعة ببدلته الكحلي ووجهه شاحب.

همست باسمه: جاسر؟

لكنه لم يتحرك، لم يدافع عني، لم يقل لأبيه إنها زوجتي، لم يمد يده حتى ليأخذ مني الهدية، فقط نظر إلى الأرض كأنني عار يريد أن يختفي.

ضحكت بعض قريباته بصوت خافت، وسمعت واحدة تقول: واضح إنها فهمت مكانها أخيرًا.

خرجت من القاعة وأنا مكسورة، أمشي ببطء فوق الرخام اللامع والناس تتظاهر أنها لا تنظر إليّ، بينما كانت الموسيقى من الداخل تزداد صخبًا كأن فرحهم بدأ بإهانتي.

رجعت إلى الفندق، بقيت بالفستان نفسه، بكيت حتى الفجر، ثم حجزت رحلة عودة للقاهرة بعد يومين لأنني لم أملك قوة أشرح لأحد لماذا زوجي تركني على باب فرح أخته.

في صباح اليوم الثاني، رن هاتفي بعنف الساعة السادسة والربع، وكان جاسر على الخط، لا يسأل أين أنا ولا كيف قضيت ليلتي، بل يصرخ: القاعة طالبة واحد وأربعين ألف دولار، هتدفعيهم إزاي؟

جلست على طرف السرير وأنا ما زلت أرتدي الفستان الأسود، وقلت ببرود: أدفع إيه يا جاسر؟

قال بسرعة: بابا بيقول إن باقي الحساب كان المفروض يتحط على كارتك، وبسمة منهارة، والقاعة رافضة تسلم الورق النهائي قبل الدفع.

ضحكت ضحكة قصيرة موجوعة، لأنني فهمت أخيرًا أن حضوري لم يكن مطلوبًا كزوجة، بل كمحفظة بنكية يرمونها خارج الباب بعدما تنتهي مهمتها.

قلت له: أنا وافقت أساعد في التحضيرات، مش أسافر ثماني عشرة ساعة عشان أتهان قدام الناس وأتحاسب كأني الممولة الرسمية للفرح.

ارتبك صوته فجأة وقال: ما تلفيش الكلام يا مايا، أنتِ وعدتينا.

وقتها وصلني إشعار من البنك: تم رفض محاولة سحب بمبلغ 41,208.73 دولار من بطاقتك.

لم ألحق أن أتنفس حتى وصلتني رسالة ثانية من رقم غريب، كانت من كارلا مديرة القاعة، تسألني إن كان التوقيع الموجود على تصريح الدفع باسمي يخصني فعلًا.

فتحت المرفق ويدي ترتجف، وفي آخر العقد وجدت اسمي مكتوبًا بخط مشوه لا يشبهني، وتحت اسمي توقيع شاهد باسم جاسر.

سألتني كارلا في الرسالة: هل توافقين على تأكيد الدفع أم نعتبر التوقيع غير صحيح؟

في تلك اللحظة فهمت لماذا صمت جاسر وهو يراني أُهان أمام الجميع، فهمت أنهم لم يريدوني عروسًا من العائلة، بل بطاقة دفع تمشي على قدمين.

قلت له بهدوء: وصلك إشعار الرفض يا جاسر؟

صمت ثواني، ثم قال بصوت منخفض: مايا، اسمعيني، الموضوع اتلخبط، بابا كان فاكر إنك موافقة.

قلت: لا يا جاسر، أبوك لم يخطئ، أنتم زورتم توقيعي، وأنت وقعت شاهدًا على كذبة ستدفع ثمنها غاليًا.

بدأ صوته يرتجف: أرجوكِ لا تكبري الموضوع، الفرح كله ممكن يبوظ، والناس هتتكلم.

قلت له: الناس اتكلمت لما طردتموني من الباب، والآن سأجعلهم يسمعون الحقيقة من أولها.

أرسلت العقد فورًا إلى المحامي، ثم كتبت لمديرة القاعة أن التوقيع مزور، وأن أي محاولة سحب أخرى ستُعامل كبلاغ رسمي.

بعد دقائق، اتصلت بي بسمة تبكي وتصرخ أنني خربت أجمل يوم في حياتها، فقلت لها بهدوء: يومك خرب يوم وافقتِ أن يُهان إنسان ثم يُسرق باسمه.

وفي المساء، وأنا في طريقي إلى المطار، وصلتني رسالة صوتية من الحاج فؤاد نفسه، لم يكن يعتذر، بل يهددني بأن عائلة جاسر لا تُكسر بسهولة.

ابتسمت وأنا أسمع تهديده، لأن في حقيبتي لم يكن هناك فستان فقط، بل نسخة من عقد آخر وجدته بالصدفة يثبت أن جاسر استخدم اسمي في قرض أكبر بكثير من حساب القاعة.

وقبل أن أغلق الهاتف، وصلتني رسالة من كارلا تقول: مدام مايا، هناك كاميرا في مكتب التوقيع صورت الشخص الذي كتب اسمك على العقد… والمفاجأة أنه لم يكن جاسر وحده.

الي عايز يعرف الباقي يكتب تم

سيبوا لايك وكومنت بصلاه علي النبي انزل ليكوا بباقي القصه 👇❤️في اللحظة اللي قريت فيها رسالة كارلا الأخيرة، حسّيت إن قلبي بيقف.

 

“المفاجأة إنه لم يكن جاسر وحده…”

 

فضلت الجملة معلّقة في دماغي طول الطريق للمطار، كأنها خيط بين حياة انتهت وحقيقة لسه ما اتقالتش.

 

ردّيت عليها بسرعة: “شغّلي الكاميرا وابعتي التسجيل كامل.”

 

بعد عشر دقايق، وصلني ملف فيديو.

 

فتحتُه وأنا في صالة الانتظار.

 

الكاميرا كانت داخل مكتب صغير جنب القاعة… نفس المكتب اللي تم فيه توقيع العقد. الإضاءة صفراء، والجو متوتر. وظهر على الشاشة الحاج فؤاد واقف، ماسك الورق بنفسه.

 

لكن اللي جمّده مش وجوده… كان الشخص اللي قاعد قدامه.

 

بسمة.

 

عروسة اليوم.

 

كانت ماسكة القلم وبتكتب اسمي بإيدها، وهي بتضحك وتقول: “هي أصلًا مش هتفتكر حاجة… جاسر هيهديها بكلمتين وخلاص.”

 

وفجأة دخل جاسر.

 

وقف وراه، مش بيمنعها… بالعكس، قال بصوت هادي: “اكتبي زي ما اتفقنا… وخلاص نخلص الليلة دي.”

 

رجعت خطوة لورا وأنا مش مصدقة. حسّيت إن الأرض بتسحبني.

 

بس اللي كسرني أكتر، إن الكاميرا التقطت لحظة صمت قصيرة… قبل ما الحاج فؤاد يقول: “لو مايا اتكلمت، يبقى مفيش جواز أصلاً… ولا فرح.”

 

قفلت الفيديو ويدي بترتعش.

 

جالي اتصال من كارلا فورًا: “مدام مايا… التسجيل واضح. وفي شخص تالت كان موجود وقت التوقيع… بس مش ظاهر في الكادر كامل، كان ماسك الملف من تحت.”

 

سألتها بصوت مبحوح: “مين؟”

 

قالت: “ست… شكلها من العيلة… كانت هي اللي موجهة كل حاجة.”

 

سكتت ثانية وبعدين أضافت: “وبعد مراجعة التوقيعات… فيه بصمة رقمية على الملف باسم حساب بنكي مش باسمك… باسم جاسر.”

 

في اللحظة دي، كل حاجة اتقلبت.

 

مش بس نصب… ده تخطيط كامل.

 

رجعت فتحت الرسائل اللي بيني وبين جاسر من أول يوم طلب مني أجي الفرح. كل كلمة “وجودك مهم”، “العيلة مستنياكي”… كانت دلوقتي بتبان زي طُعم.

 

قبل ما أطلع الطيارة، وصلني صوت رسالة جديدة.

 

من رقم مجهول.

 

صوت جاسر نفسه… بس المرة دي كان مرعوب:

 

“مايا… ارجعي التليفون ومتفتحيش أي حاجة تانية… الموضوع كبر… بابا مش هو اللي كان ماسك الموضوع… في حد أعلى منه…”

 

وفجأة الصوت اتقطع.

 

وآخر حاجة سمعتها كانت جملة واحدة بصوت ست غريب: “قلتلكم مايا ما ينفعش تعرف الحقيقة بدري.”

 

رفعت عيني قدام بوابة الطيارة، وقلبي لأول مرة مكانش موجوع بس…

 

كان صاحي.

 

وقلت لنفسي بهدوء: “يبقى لسه اللعبة ما خلصتش…”

 

…ولسه في آخرها اسم واحد ما اتقالش.

 

لو عايزة أكمّل الجزء الجاي، قولي “كمل”وقفت قدام بوابة الطيارة، ورفضت أطلع.

لأول مرة، ماكنش الهروب هو الحل اللي في دماغي.

رجعت خطوة لورا، وفتحت الموبايل تاني، وبعتت لكارلا: “أوقفي أي إجراءات. أنا راجعة القاعة.”

بعد دقايق، جالي ردها: “ده خطر عليك. في حد في العيلة بيحاول يمسح كل الأدلة.”

قفلت الرسالة، وأنا ماشيه عكس اتجاه المسافرين.

رجعت القاعة تاني في نفس اليوم، بس المرة دي مش كضيف… كصاحبة حق.

كان المكان لسه فيه بقايا الزينة، والفرح اللي كان المفروض يبقى أسعد ليلة… باين عليه إنه اتكسر قبل ما يبدأ.

استقبلني موظف الأمن بتوتر: “حضرتك… ممنوع الدخول.”

طلعت ورقة من شنطتي، نسخة العقد، وقلت بهدوء: “أنا الممولة الرسمية حسب توقيعاتكم.”

تردد ثواني، وبعدين سابني أمر.

دخلت مكتب الإدارة، ولقيت كارلا مستنياني.

بس ماكنتش لوحدها.

كان فيه راجل قاعد في الركن، لابس بدلة بسيطة، وشه مش مألوف… بس عينيه كانت بتراقب كل حاجة.

كارلا قالت: “ده المحامي الدولي اللي طلبتيه.”

هزّ راسه وقال: “الموضوع أكبر من تزوير توقيع. فيه شبكة تحويلات مالية خارج البلد باسمك… وباسم أشخاص تانيين من العيلة.”

سكت لحظة، وبعدين حط ملف سميك على الترابيزة.

“ده مش فرح… ده واجهة لغسيل أموال.”

حسّيت بدوخة خفيفة.

رجعت أسأل: “وجاسر؟”

المحامي فتح الصفحة الأولى وقال: “جاسر مش المتحكم الأساسي… هو مجرد وسيط.”

وفجأة، الباب اتفتح بقوة.

ودخل جاسر.

لكن شكله كان مختلف تمامًا عن آخر مرة شوفته فيها… كان مرهق، عينيه حمرا، وصوته مكسور:

“مايا… لازم تمشي من هنا حالًا.”

وقبل ما أرد، بص ورايا وقال بخوف: “لو اتفتح الملف ده للآخر… هم مش هيسيبوا حد فينا عايش طبيعي.”

سكت.

وسمعت صوت خطوات جاية من برا المكتب.

ببطء.

تقيلة.

كارلا همست: “اتأخرنا… حد عرف إنك رجعتي.”

المحامي قفل الملف بسرعة وقال: “لو خرجنا دلوقتي، نقدر ننقذك وننقل كل حاجة للنيابة الدولية.”

بس قبل ما أقرر…

وصلني إشعار على الموبايل.

رسالة واحدة من رقم مجهول:

“فاكرة كاميرا المكتب؟ لسه ما شفتيش أهم جزء.”

فتحت الفيديو القديم تاني بإيد بترتعش.

وركزت على آخر ثانيتين.

في انعكاس زجاج المكتب…

كان فيه شخص واقف ورا الست اللي كانت بتوجه التوقيع.

شخص ماحدش خد باله منه.

أنا.

بس مش أنا اللي في القاعة…

كنت نسخة مني.

أو حد شبهني جدًا.

رفعت عيني ببطء، وأنا مش فاهمة إيه اللي بيحصل.

وفي نفس اللحظة…

النور في المكتب فصل بالكامل.الظلام ما استمرش غير ثواني… لكن الإحساس كان أطول من كده بكتير.

 

سمعت صوت حركة سريعة، باب بيتقفل، وخطوات بتجري في الاتجاه الغلط.

 

لما النور رجع، كان المكتب فاضي من الشخص اللي دخل فجأة.

 

جاسر اختفى.

 

كارلا وقفت مكانها مشدوهة: “كان هنا لسه…”

 

المحامي بص حوالينا بسرعة وقال: “في حد سحب الكاميرات في اللحظة دي… فيه تدخل مباشر.”

 

قلبي بدأ يدق بسرعة، وبدأت أفهم إن اللي قدامي مش مجرد عيلة نصبت عليّا… ده تنظيم متشابك، كل خطوة فيه محسوبة.

 

وبينما إحنا واقفين، جالي إشعار جديد.

 

فيديو مباشر… من رقم مجهول.

 

فتحتُه.

 

المشهد كان داخل غرفة فخمة، إضاءة بيضا قوية… وجاسر قاعد على كرسي، ورايه شخصين واقفين.

 

الست اللي في التسجيل القديم.

 

نفسها.

 

بس المرة دي كانت قريبة من الكاميرا، وبتتكلم بهدوء: “مايا بدأت تفهم… بس لسه متأخرة.”

 

جاسر رفع عينه فجأة وقال بصوت مكسور: “أنا قولتلكم إنها مش هتسكت.”

 

الست ابتسمت: “عشان كده هنقفل الطريق كله.”

 

وبعدها قربت من الكاميرا وقالت: “لو عايزة جاسر يطلع من الموضوع حي… تيجي لوحدك.”

 

الفيديو اتقطع.

 

رفعت عيني ببطء.

 

المحامي قال بسرعة: “ده فخ. واضح إنهم بيحاولوا يسحبوكي بعيد عن الحماية.”

 

كارلا كانت بتعيط بصمت: “أنا السبب… أنا اللي بعت لك الفيديو الأول.”

 

بس أنا ماكنتش سامعة كويس.

 

كنت بفكر في حاجة واحدة.

 

ليه حد يخاطر بكل ده عشان يوقعني أنا؟

 

وفجأة… لقيت الإجابة في ملف كان مفتوح على الترابيزة.

 

اسم الشركة.

 

شركة وهمية مسجلة باسمي من سنتين.

 

تاريخها قبل ما أعرف جاسر أصلًا.

 

رفعت عيني ببطء، وقلبي وقع.

 

المحامي قال: “فيه احتمالين… يا إما حد سرق هويتك من زمان… يا إما…”

 

سكت.

 

وكمل بصوت أهدى: “يا إما أنتِ جزء من الموضوع من غير ما تعرفي.”

 

في اللحظة دي، الباب اتفتح تاني.

 

بس المرة دي ماكنش حد بيجري.

 

كان الحاج فؤاد.

 

واقف بهدوء غريب، ووشه لأول مرة مفيهوش عصبية… فيه ثقة.

 

قال: “خلصتي لف ودوران يا مايا؟”

 

بصيت له.

 

ابتسم وقال الجملة اللي كسرت كل اللي فات: “إحنا مستنيينك من الأول.”

 

وسكت لحظة.

 

“لأنك مش الضحية اللي فاكرة نفسك… إنتِ المفتاح.”

 

والصمت وقع على المكتب كله.بمجرد ما قال “إنتِ المفتاح”، الإحساس اللي جوايا اتقلب من خوف لرفض كامل.

 

خطوة لورا من غير ما أفكر، وقلت: “مفتاح إيه؟ أنا اتسرق اسمي واتزور توقيعي واترميت برا فرحكم!”

 

الحاج فؤاد ما اتحركش، بالعكس، قرب بهدوء وكأنه متأكد إن كل حاجة محسومة: “اللي حصل في الفرح كان جزء صغير… أنتِ شايفة آخر الصورة، مش أولها.”

 

المحامي تدخل بسرعة: “لو عندكم معلومات، اتقالت قدامنا. وإلا هنبلغ فورًا.”

 

فؤاد رفع إيده بإشارة بسيطة، وقال: “بلغوا براحتكم… الملف ده موجود أصلاً في أكتر من دولة.”

 

كارلا بصتلي بخوف: “في حاجة مش طبيعية… هو بيتكلم كأنه واثق إن مفيش حد يقدر يمسه.”

 

وفي اللحظة دي، جالي إشعار جديد.

 

رسالة صوتية من رقم جاسر.

 

ضغطت تشغيل فورًا.

 

صوته كان مختلف… مش مرعوب زي قبل، كان هادي بشكل مخيف: “مايا… لو الرسالة دي وصلتك، يبقى أنتِ دخلتي القفص بإيدك.”

 

سكت لحظة، وبعدين قال: “أنا مش محتجز… أنا اللي اخترت أختفي.”

 

اتجمدت.

 

وكمل: “بلاش تصدقي أي حد… ولا حتى نفسك.”

 

الفيديو اتقطع فجأة.

 

المحامي بصلي: “ده معناه إنه مش ضحية بالكامل… فيه جزء إرادة منه.”

 

فؤاد ابتسم ابتسامة خفيفة: “أخيرًا بدأنا نوصل.”

 

رجعت خطوة تانية، وقلت بصوت عالي: “توصلوا لإيه؟! أنا مش فاهمة حاجة! كل يوم شكل جديد للعبة!”

 

فؤاد قرب من الترابيزة، وحط ملف صغير قدامي: “افتحي ده.”

 

المحامي حاول يمنعه، لكن أنا رفعت إيدي وفتحته.

 

جوا الملف كان فيه عقد قديم جدًا… بتاريخ قبل ما أتجوز جاسر بسنة كاملة.

 

عقد شغل… باسم شركة استثمار دولية.

 

وتوقيعي عليه.

 

نفس التوقيع اللي في عقد القاعة.

 

بس أنا متأكدة… عمري ما وقعت على ده في حياتي.

 

بصيت له وأنا صوتي بيتهز: “ده مزور.”

 

فؤاد رد بهدوء: “يمكن.”

 

وبعدين قال الجملة اللي قلبت كل حاجة: “أو يمكن حد كان بيحضر لك حياة من زمان… وإنتِ كنتي داخلة فيها واحدة واحدة من غير ما تحسي.”

 

في اللحظة دي، النور في المكتب بدأ يومض.

 

والباب اتقفل لوحده.

 

ومن برا… سمعنا صوت عربيات بتقف بسرعة.

 

المحامي بص من الشباك وقال: “دي مش شرطة…”

 

سكت ثانية.

 

“دي ناس جاية تمسح المكان كله.”

 

وفؤاد قال بهدوء وهو بيبصلي: “دلوقتي القرار ليكي يا مايا…”

 

“تخرجي معانا وتكملي اللعبة للنهاية…”

 

“ولا تختفي زي جاسر… وتعيشي طول عمرك من غير ما تعرفي الحقيقة.”

 

الصمت كان تقيل… والوقت واقف.

 

وفي اللحظة دي… الموبايل رن تاني.

 

رقم مجهول.

 

لكن المرة دي لما بصيت على الشاشة…

 

لقيت الاسم ظاهر.

 

“أمي.”اتجمدت مكاني.

 

“أمي.”

 

الكلمة نفسها كانت كفاية تخلي كل الأصوات اللي في المكتب تختفي لحظة.

 

كارلا همست: “إزاي… رقم والدتك؟”

 

المحامي شدني ناحيته بهدوء: “ما ترديش… ده ممكن يكون ضغط.”

 

لكن إيدي كانت اتحركت لوحدها.

 

ضغطت “رد”.

 

صوت أمي جه هادي جدًا… عكس كل اللي حواليّ: “مايا… اسمعيني كويس.”

 

بلعت ريقي: “إنتِ فين؟ وإيه اللي بيحصل؟”

 

سكتت ثانيتين، وبعدين قالت الجملة اللي كسرت ثباتي: “إنتِ لازم تخرجي من المكان ده فورًا… ومتثقيش في أي حد واقف جنبك.”

 

بصيت ناحية فؤاد… كان واقف بيراقبني بهدوء.

 

أمي كملت بسرعة: “أنا عارفة إنك شايفة إنك لوحدك… بس الحقيقة إنك مش لوحدك من زمان.”

 

المحامي حاول ياخد التليفون مني، لكن أنا مسكتُه بقوة.

 

قلت: “إنتِ تقصدي إيه؟ إيه علاقة ده كله بيكي؟”

 

صوتها انخفض: “العقد اللي معاهم باسمك… مش أول مرة يتكتب.”

 

سكتت لحظة.

 

“فيه نسخة أقدم… من يوم ولادتك.”

 

قلبي وقع.

 

“إنتِ متسجلة في مشروع اسمه… مايا.”

 

رفعت عيني فجأة.

 

فؤاد ابتسم.

 

ابتسامة صغيرة جدًا… كأنه كان مستني اللحظة دي بالذات.

 

كارلا رجعت خطوة لورا: “مشروع إيه؟!”

 

أمي قالت بسرعة أكبر: “مش هقدر أشرح في التليفون… بس اسمعي أهم حاجة: جاسر مش عدوك، هو زيك بالظبط.”

 

سكت العالم حواليّ.

 

“هو كمان جزء من نفس الملف.”

 

المحامي قال بصوت منخفض: “ده مستحيل…”

 

لكن أمي كملت: “اللي بيحصل مش خيانة عيلة… ده برنامج كامل بيعيد تشكيل حياة أشخاص بأسماء وهويات مزروعة.”

 

اتسندت على الترابيزة وأنا مش قادرة أوازن.

 

بصيت لفؤاد: “إنتوا بتقولوا إيه؟ أنا مش سلعة!”

 

فؤاد رد بهدوء مخيف: “مش سلعة… أنتِ نتيجة.”

 

وفجأة، صوت عربيات برا المكتب زاد.

 

المحامي جري ناحية الشباك: “إحنا اتطوقنا!”

 

كارلا صرخت: “مين دول؟!”

 

أمي قالت بسرعة في التليفون: “اسمعيني يا مايا… فيه حقيبة في بيتك القديم… فيها كل الإجابات. لو وصلوا ليكي دلوقتي، مش هتعرفي تخرجي منها.”

 

قبل ما أسألها عنوانها أو أي حاجة…

 

سمعت صوت خبط عنيف على باب المكتب.

 

مرة.

 

اتنين.

 

تلاتة.

 

وفؤاد بصلي للمرة الأولى بجدية وقال: “الاختيار خلص.”

 

الضربة الرابعة كانت تكسر الباب تقريبًا…

 

وأمي همست آخر كلمة قبل ما الخط يقطع: “افتكري… إنتِ مش أول مايا.”

 

والباب اتكسر.الباب اتكسر بعنف، واندفع ضوء أبيض قوي من الممر كأنه بيغسل كل حاجة في لحظة.

 

ناس لابسة بدلات داكنة دخلوا بسرعة، من غير ما يتكلموا كتير. حركتهم منظمة بشكل يخوّف أكتر من أي صراخ.

 

المحامي رجع خطوة لورا وهمس: “دي مش شرطة عادية… دي جهة فوق الكل.”

 

كارلا شهقت وغطت وشها بإيديها.

 

أنا… ما اتحركتش.

 

الغريب إن فؤاد ما حاولش يهرب، ولا حتى اتفاجئ. كان واقف في مكانه كأنه كان مستني اللحظة دي من زمان.

 

أول واحد من اللي دخلوا بصلي مباشرة وقال بصوت ثابت: “مايا أحمد؟”

 

هزّيت راسي بحذر.

 

رفع جهاز صغير في إيده وقال: “تثبيت هوية. مطلوب نقل فوري.”

 

قلبي ضرب بسرعة: “نقل فين؟!”

 

ما ردّش.

 

لكن اللي رد كان فؤاد: “قولتلها… اللعبة خلصت.”

 

اتنقلت عيني بينه وبينهم: “إنتوا مين؟! وعايزين مني إيه؟!”

 

الراجل اقترب خطوة: “إنتِ هتيجي معانا… مش كضحية… كمصدر بيانات.”

 

المحامي صرخ: “ده اختطاف!”

 

لكن قبل ما يكمل، كارلا مسكته: “اسكت! دول أقوى من أي بلاغ.”

 

وفجأة… جهاز الراجل أطلق صوت صفير خفيف، وبصلي وقال: “في تسجيل قديم تم تفعيله… لازم نشوف تطابق الذاكرة.”

 

“ذاكرة؟” كررتها وأنا مش فاهمة.

 

وفؤاد قال بهدوء مرعب: “قلتلك… إنتِ مش أول واحدة.”

 

في اللحظة دي، شاشة صغيرة اتفتحت قدامهم في المكتب.

 

وصورة بدأت تظهر.

 

طفلة صغيرة… شبهّي بشكل مرعب… قاعدة في مكان أبيض، وبتقول نفس الجملة اللي كنت بقولها وأنا صغيرة: “أنا اسمي مايا.”

 

اتجمدت.

 

دي أنا… بس أصغر بسنين، في مكان عمري ما شوفته.

 

بصيت لفؤاد: “ده فوتوشوب… أو AI…”

 

هز رأسه: “ده تسجيل أصل النسخة.”

 

الراجل اللي ماسك الجهاز قال: “التطابق 98.7%.”

 

سكت لحظة، وبعدين قال: “تم التأكيد. هي النسخة الحالية رقم 7.”

 

رجلي ما بقيتش شايلاني.

 

كارلا همست: “رقم 7 إيه؟…”

 

فؤاد رد بدلهم: “سبعة محاولات… ودي آخر واحدة.”

 

بصيت له ببطء: “آخر إيه؟!”

 

وقتها قال الجملة اللي خلت كل حاجة تقع: “آخر محاولة لخلق مايا اللي ما بتنهارش.”

 

سكون كامل.

 

حتى اللي دخلوا سكتوا.

 

وفجأة… جالي إشعار على الموبايل اللي لسه في إيدي.

 

رسالة من أمي.

 

لكن المرة دي كانت مختلفة.

 

كانت مكتوبة بسطر واحد:

 

“لو وصلوا ليكي الحقيقة كاملة… هتفتكري اللي اتعمل فيك قبل ما تولدي.”

 

رفعت عيني ببطء.

 

والإضاءة في المكتب بدأت تتغير… كأن المكان نفسه بيتبدّل.

 

وفؤاد قال بهدوء: “ابدؤوا النقل.”

 

وآخر حاجة شفتها قبل ما الدنيا تِسود…

 

كانت صورتهم وهم بيقربوا مني.فجأة… كل حاجة اتسحبت.

 

مش إغماء، ولا ظلام طبيعي… إحساس أقرب إن الواقع نفسه اتقفل زي شاشة اتفصلت من الكهرباء.

 

وبعدين… هدوء.

 

لما فتحت عيني، كنت قاعدة على كرسي معدني في غرفة بيضا فاضية، مفيهاش شبابيك. إضاءة ثابتة، مريحة بشكل مريب.

 

إيدي كانت مربوطة بسوار خفيف، مش قيد… جهاز.

 

أول صوت سمعته كان صوت نفس واحد قريب.

 

لفيت بصعوبة.

 

كان جاسر.

 

قاعد قدامي، نفس السوار في إيده.

 

لكن المرة دي، مفيش خوف في عينيه… فيه استسلام.

 

قلت بصوت مبحوح: “إنت هنا بجد… ولا ده جزء تاني من اللعبة؟”

 

رد بهدوء: “أنا هنا من الأول.”

 

سكت لحظة، وبعدين كمل: “بس إنتِ كنتي شايفاني في دور مختلف.”

 

قلبي كان بيدق بسرعة: “إيه اللي بيحصل؟! أمي قالت مشروع… وفؤاد قال نسخ… إيه الكلام ده؟!”

 

جاسر بص للسقف كأنه بيجمع شجاعته: “مشروع مايا مش تجربة عليكِ إنتِ بس… ده إعادة بناء أشخاص يقدروا يعيشوا صدمات محددة من غير ما ينهاروا.”

 

بصيت له بذهول: “يعني إيه؟!”

 

قال: “يعني حياتك… كانت متصممة.”

 

سكت ثانية، وكمل: “حتى أنا.”

 

وقتها الباب اتفتح.

 

ودخلت نفس الست اللي شفناها قبل كده.

 

لكن المرة دي كانت بدون ابتسامة.

 

قالت بهدوء رسمي: “النسخة 7 وصلت للمرحلة الأخيرة.”

 

بصيت لها: “إنتوا مجانين… أنا عندي حياة! أم! ذاكرة!”

 

ردت: “الذاكرة جزء قابل للإعادة.”

 

قلبي وقع.

 

جاسر قال فجأة: “مايا… اسمعيها للنهاية.”

 

بصيت له بصدمة: “إنت واقف معاهم؟”

 

هز رأسه: “أنا مش معاهم… أنا معاكي… من قبل ما تعرفي نفسك.”

 

سكت لحظة.

 

“ولو خرجتي دلوقتي من غير ما تفهمي… هتتكسري زي كل النسخ اللي قبلك.”

 

الست قربت خطوة وقالت: “النسخ الستة السابقة حاولوا يهربوا… فشلوا. بس النسخة 7 مختلفة.”

 

بصتلي مباشرة: “لأنها بدأت تسأل.”

 

وفجأة، شاشة ظهرت على الحائط.

 

عرضت فيديوهات متسلسلة.

 

أنا… في أعمار مختلفة.

 

مرة أبكي، مرة أضحك، مرة أصرخ، مرة أهرب من نفس المكان اللي أنا فيه دلوقتي.

 

كل نسخة بتنتهي بنفس الجملة:

 

“مش حقيقية… مش حقيقية…”

 

حطيت إيدي على ودني: “كفاية!”

 

لكن الصوت كمل.

 

جاسر قال بصوت منخفض: “أنتِ مش وهم… أنتِ تطوير.”

 

بصيت له: “ولو رفضت؟”

 

سكت.

 

الست ردت بداله: “يبقى نبدأ النسخة 8.”

 

وفي اللحظة دي، الجهاز في إيدي بدأ يرن.

 

رسالة واحدة ظهرت على الشاشة:

 

“اختاري: تكملي الوعي… أو يتم إعادة التشغيل.”

 

ورجلي بدأت ترتعش.

 

وبصيت لجاسر لأول مرة وسألته بصوت واطي: “ولو اخترت أرفض كل ده… إيه اللي هيحصل لي؟”

 

سكت لحظة طويلة…

 

وبعدين قال: “هتفوقي في فرح بسمة… قدام الباب.”

 

“من الأول.”بمجرد ما قال “هتفوقي في فرح بسمة… من الأول”، حسّيت إن الغرفة كلها بتلف حواليا.

 

مش خوف بس… ده ارتباك كأنه حد بيعيد ترتيب عقلي غصب عني.

 

بصيت للست: “يعني إيه من الأول؟! إنتوا بتلعبوا بعقلي؟!”

 

ردت بهدوء: “إحنا بنختبر استجابة النسخة 7 عند نقطة الانهيار.”

 

جاسر قاطعها لأول مرة بصوت أعلى: “كفاية… هي وصلت للحد.”

 

وبعدين بصلي: “مايا… القرار دلوقتي حقيقي لأول مرة.”

 

سكت لحظة، وكمل: “لو كملتي هنا، هتعرفي كل حاجة… بس مش مضمون ترجعي زي الأول.”

 

“ولو رفضتي… هترجعي لنقطة البداية من غير ذاكرة المرحلة دي.”

 

بلعت ريقي: “وإيه الفرق؟”

 

رد بصراحة موجعة: “الفرق إنك المرة دي مش هتكوني لوحدك… أو هتكوني عارفة الحقيقة.”

 

الغرفة سكتت.

 

حتى الست ما قاطعتش.

 

الجهاز في إيدي فضل يرن: “اختاري: استمرار الوعي / إعادة التشغيل”

 

مديت إيدي ببطء ناحية الاختيار.

 

وفجأة الباب اتفتح بعنف تاني.

 

المحامي!

 

كان بيجري، ووشه مليان هلع: “مايا متختاريش!”

 

دخل ومعاه كارلا، لكن شكلهم كان مختلف… كأنهم عايشين نفس الصدمة من تاني.

 

المحامي صرخ: “دي مش تجربة… ده محو متكرر للذاكرة! كل مرة بيحصل فيها انهيار بيعيدوا تشغيلك!”

 

كارلا بصتلي بدموع: “إنتِ مش رقم 7… إنتِ أول نسخة بدأت تفهم ورفضت.”

 

جاسر وقف فجأة: “إنتوا مش مفروض تكونوا هنا…”

 

المحامي رد عليه: “إحنا بقينا جزء من النظام لما حاولنا ننقذك أول مرة!”

 

بصيت حواليّ… كل كلمة بتضرب عقلي زي مطرقة.

 

الست رفعت إيديها بهدوء: “تداخل خارجي غير مسموح.”

 

وفجأة… إشارة إنذار بدأت تصدر من الجدران.

 

الجهاز في إيدي بيصرخ أكتر.

 

“اختيار إجباري خلال 10 ثواني…”

 

10…

 

9…

 

كارلا صرخت: “فاكرة الفستان الأسود؟ فاكرة أول يوم قابلتي فيه جاسر؟ دي مش ذكريات حقيقية بالكامل!”

 

8…

 

المحامي: “لو اخترتي إعادة التشغيل، هتبدئي حياة كاملة مبنية على كذبة!”

 

7…

 

جاسر بصلي للمرة الأخيرة وقال: “أنا مش عايزك تتكسرّي… حتى لو نسيتيني.”

 

6…

 

الست ابتسمت: “القرار النهائي لازم يكون بدون تدخل.”

 

5…

 

وقتها حسّيت بشيء غريب.

 

مش صوت… إحساس.

 

زي همس جوا دماغي بيقول:

 

“مش مهم إنتِ مين… المهم إنتِ عايزة تصدقي إيه.”

 

4…

 

3…

 

بصيت لجاسر… للمحامي… لكارلا…

 

2…

 

وإيدي وقفت فوق زر الاختيار.

 

1…

 

وفي آخر لحظة…

 

ضغطت.ضغطت… ومفيش حاجة حصلت في الأول.

 

ثانية صمت ثقيل، كأن النظام كله اتجمد مش أنا.

 

وبعدين الشاشة في إيدي نورت فجأة.

 

“تم تأكيد الاختيار.”

 

بس الغريب إن مفيش اختيار مكتوب.

 

كان فيه سطر واحد بس ظهر بدل الزرين:

 

“رفض إعادة التشغيل.”

 

جاسر اتجمد. الست اتغير وشها لأول مرة. المحامي فتح عينه على آخرها: “إنتِ عملتي إيه؟”

 

لكن الصوت اللي طلع من الجدران ماكنش إنذار… كان صوت هادئ جدًا، شبه تسجيل قديم:

 

“تم تجاوز البروتوكول لأول مرة في النسخة 7.”

 

النور في الغرفة بدأ يخف تدريجيًا، كأن المكان نفسه بيهنّأ أو بيودّع.

 

كارلا همست: “هي كده كسرت النظام؟”

 

الست قالت بسرعة لأول مرة من غير هدوء: “لا… هي ما كسرتش النظام… هي شافت مكانه.”

 

جاسر قرب خطوة مني: “مايا… إنتِ مش فاهمة اللي عملتيه.”

 

بصيت له: “أنا ما عملتش حاجة… أنا بس رفضت أرجع أعيش نفس الكذبة.”

 

وفجأة، السوار في إيدي بدأ يفك نفسه لوحده.

 

وكل الأجهزة في الغرفة بدأت تطفي واحدة واحدة.

 

المحامي: “ده انهيار داخلي… النظام بيقفل على نفسه!”

 

الست بصتلي كأنها بتشوف حاجة جديدة لأول مرة: “مش انهيار… دي أول مرة نسخة ترفض التوجيه.”

 

وفجأة، الجدار اللي وراهم اتفتح زي باب سري.

 

ضوء طبيعي دخل.

 

هواء حقيقي.

 

صوت شارع بعيد.

 

جاسر بصلي بصوت واطي: “لو خرجتي من هنا… مفيش رجوع.”

 

سكت لحظة، وبعدين كمل: “ولا حتى للنسخ اللي قبل كده.”

 

بصيت للباب المفتوح.

 

وبصيت له.

 

وبصيت ليدي اللي بقت حرة.

 

وسألت سؤال واحد: “إنت كنت بتحبني بجد… ولا كنت جزء من النظام؟”

 

سكت.

 

الست ردت بداله لأول مرة بصراحة: “الإحساس كان حقيقي… بس الدور كان مكتوب.”

 

جاسر قال بصوت مكسور: “أنا كنت حقيقي… في حدود اللي سمحولنا نكونه.”

 

الصمت وقع.

 

وفجأة، صوت من ورا الباب ناداني.

 

صوت أمي.

 

بس المرة دي كان واضح… قريب… حقيقي.

 

“مايا… اخرجي.”

 

رجلي اتحركت لوحدها ناحية الضوء.

 

جاسر ما حاولش يوقفني.

 

بس قبل ما أعدي الباب، قال آخر جملة: “لو رجعتي في أي وقت… هتلاقيني فاكرك، حتى لو العالم كله نسيك.”

 

وقبل ما أرد…

 

عديت.

 

والنور بلع كل حاجة ورايا.لما عدّيت من الباب، النور ماكنش مجرد ضوء… كان إحساس إن حد بيشيل حمل تقيل من على صدري واحدة واحدة.

وفي لحظة واحدة… سكت كل حاجة.

فتحت عيني تاني.

كنت واقفة في شارع عادي.

صوت عربيات. ريحة قهوة من كشك قريب. ناس ماشية مش مهتمة بأي حاجة غير يومها.

وإيدي… فاضية من أي سوار.

لفّيت بسرعة.

مفيش باب ورايا. مفيش غرفة بيضا. مفيش حد.

بس كان فيه صوت قريب جدًا.

“مايا!”

أمي.

كانت جاية ناحيتي بسرعة، وشها حقيقي… متوتر… مش مشهد مسجل ولا رسالة.

حضنتني بقوة كأنها بتتأكد إني موجودة فعلًا: “إنتِ كويسة؟ ردي عليا!”

حاولت أتكلم، لكن صوتي كان تقيل: “أنا… كنت فين؟”

سكتت لحظة، وبعدين قالت: “إنتِ خرجتي من المستشفى النهارده… بعد حادثة إغماء.”

قلبي وقف.

“إغماء؟”

بعدت خطوة وبصيت حواليّ.

كل حاجة عادية… زيادة عن اللزوم.

أمي كملت وهي ماسكة إيدي: “الدكتور قال ضغط عصبي شديد… وإرهاق… وكنتِ بتشوفي حاجات مش موجودة.”

سكت.

لكن جوايا… مكنش فيه يقين.

فيه فراغ مش طبيعي.

رجعت أسأل: “جاسر فين؟”

أمي بصتلي باستغراب: “مين جاسر؟”

الكلمة وقعت في ودني كأنها حجر.

“جوزي…”

هزت رأسها: “إنتِ مش متجوزة يا مايا.”

سكون.

حتى صوت الشارع كأنه خف فجأة.

سحبت إيدي منها ببطء: “لا… أنا كنت… كان في فرح… في قاعة… في توقيع… في…”

وقفت.

لأني فجأة افتكرت حاجة واحدة بس.

مش كل التفاصيل.

بس الإحساس.

إحساس الإهانة على الباب. إحساس السفر الطويل. إحساس التوقيع المزور. وإحساس صوت بيقول: “إنتِ المفتاح.”

أمي بصتلي بخوف: “إنتِ بترجعي لنفس الحالة تاني… لازم نرجع للدكتور.”

لكن وأنا ببص لوشها…

لمحت حاجة صغيرة جدًا في عينيها.

ارتباك لحظة… سريع جدًا.

كأنها مش متأكدة من الجملة اللي قالتها.

وقتها الموبايل في جيبي رن.

ببطء شديد، طلعته.

رقم مجهول.

من غير اسم.

لكن الرسالة كانت قصيرة جدًا:

“لسه فاكرة الزرار اللي ضغطتيه؟”

ورجلي اتجمدت.

أمي مسكت دراعي: “إنتِ شفتِ إيه؟”

بصيت لها.

وبعدين بصيت للشاشة تاني.

الرسالة اتغيرت لوحدها.

وبقت كلمة واحدة بس:

“مرحبًا بالنسخة 8.”

ورفعت عيني ببطء… وأنا مش عارفة إذا كنت واقفة في شارع حقيقي…

ولا بداية لعبة جديدة بدأت من تاني.الشارع ما اتحركش… بس إحساسي هو اللي اتقلب.

كلمة “النسخة 8” ماكنتش مجرد رسالة، كانت زي إشارة إن حاجة جوايا لسه شغّالة حتى وأنا واقفة قدام أمي.

بلعت ريقي وبصيت لها: “إنتِ متأكدة إني كنت في المستشفى؟”

سكتت لحظة أطول من اللازم، وبعدين قالت: “آه… إغماء. والدكتور كتب كده.”

لكن عينها ماكنتش مستقرة.

مدّيت إيدي للموبايل تاني، الرسالة كانت لسه موجودة، لكن تحتها سطر صغير ظهر وباختفى بسرعة:

“الذاكرة غير مستقرة.”

رفعت عيني فجأة: “إنتوا بتخبوا عليّا حاجة.”

أمي اتوترت: “مايا، كفاية اللي إنتِ فيه…”

لكن صوتها اتقطع لما موبايلها رن فجأة.

نفس الرقم المجهول.

بصت للشاشة… وشها اتغير.

مش خوف صريح… لكن صدمة.

قربت مني وقالت بسرعة: “يلا نركب… دلوقتي.”

ركبتني العربية وهي ساكتة طول الطريق، وأنا بصّة على الشارع بس مش شايفاه.

كل حاجة عادية… لكن جوايا مش عادي.

وقفت العربية قدام عمارة قديمة.

أمي قالت: “إحنا هنا.”

طلعت وراها، ودخلنا سلم ضيق.

كل خطوة كانت بتزود الإحساس إن في حاجة مش ماشية صح.

وصلنا شقة في الدور التاني.

فتحت الباب.

جوا الشقة كانت هادية… زيادة عن الطبيعي.

لا صور على الحيطان. لا أي حياة واضحة.

بس في أوضة مفتوحة، فيها مكتب صغير… وملف واحد بس فوقه.

أمي قالت: “اقعدي.”

سحبت الكرسي، قعدت.

وهي فتحت الملف قدامي.

أول ورقة كانت عنوانها:

“ملف متابعة حالة: مايا – المرحلة الأخيرة”

قلبي وقع.

رفعت عيني: “إيه ده؟”

أمي ما ردتش.

قلّبت الورق.

تقارير… ملاحظات… تواريخ.

وكلها فيها نفس الجملة: “استجابة عالية للسيناريوهات الانفعالية.”

سكتت.

بصيت لها: “إنتِ دكتورة؟”

سكتت ثانيتين.

وبعدين قالت الجملة اللي كسرت أي ثقة لحد اللحظة دي: “أنا اللي براقبك من البداية.”

الهدوء في الغرفة بقى تقيل جدًا.

وقفت: “بداية إيه؟! أنا فاكرة كل حاجة!”

ردت بهدوء مخيف: “فاكرة اللي اتزرع… مش اللي حصل.”

في اللحظة دي، الموبايل في إيدي رن تاني.

لكن المرة دي ماكانش رقم.

كان اسم:

“جاسر”

بصيت له.

أمي قالت بسرعة: “ما ترديش!”

لكن إيدي كانت اتحركت لوحدها.

ضغطت قبول.

وصوت جاسر جه هادي جدًا، أقرب للهمس: “إنتِ وصلتي للملف.”

بلعت ريقي: “إنت حقيقي ولا جزء من ده؟”

سكت ثانيتين.

وبعدين قال: “أنا أول حاجة صدّقتيها… وآخر حاجة هتسيبيها.”

وقبل ما أرد…

الصوت اتغير فجأة.

وبقى صوت الست اللي كانت في الغرفة البيضا: “ابدأوا إعادة التفعيل.”

النور في الشقة طفى مرة واحدة.

وأمي قالت بصوت مكسور: “مايا… آسفة.”

وآخر حاجة حسّيت بيها…

إن الأرض تحت رجلي بتختفي تاني.الظلام ماكنش غياب نور بس… كان إحساس إن المساحة نفسها بتتفك حواليا.

 

وصوت أمي “آسفة” لسه بيرن في ودني كأنه اتسجل جوا دماغي.

 

وبعدين… فجأة.

 

رجع النور.

 

بس مش شقة.

 

ولا شارع.

 

غرفة أصغر من كل اللي شفته قبل كده، شبه غرفة فحص طبي. جدران رمادية، وكاميرا صغيرة في السقف.

 

وإيدي… مربوط فيها نفس السوار الخفيف.

 

لكن المرة دي… كان فيه فرق.

 

كنت فاكرة إنّي فاهمة اللعبة.

 

لكن قلبي كان بيقول العكس.

 

قدامي كان فيه شاشة.

 

والشاشة مفتوحة على ملف واحد بس.

 

“نسخة 8 – الحالة الحالية”

 

وتحتها جملة جديدة ما شفتهاش قبل كده:

 

“تم تحقيق الوعي الذاتي الكامل.”

 

بلعت ريقي.

 

والباب اتفتح بهدوء.

 

دخلت الست.

 

نفسها… بدون أي تغيير، بس المرة دي ملامحها كانت أهدى، كأنها مش جاية تنفذ تجربة… جاية تقفلها.

 

قالت: “مبروك.”

 

بصيت لها بحدة: “مبروك على إيه؟! إنتوا بترجعوني كل مرة لنقطة البداية!”

 

هزت رأسها: “لأ.”

 

سكتت لحظة.

 

“دي أول مرة ما ترجعيش.”

 

قلبي دق بسرعة.

 

“إيه معنى الكلام ده؟”

 

قربت خطوة وقالت: “النسخ السبعة اللي قبلك كانوا بيرفضوا أو ينهاروا… لكن إنتِ لأول مرة… شُفتِ النظام من غير ما تتكسري.”

 

سكتت.

 

وبعدين كملت: “وده معناه إن التجربة انتهت.”

 

حسّيت بارتباك مش طبيعي: “يعني خلاص؟”

 

ردت بهدوء: “يعني إحنا مش محتاجين نعيد تشغيلك تاني.”

 

الهدوء اللي بعد الجملة كان أخطر من أي صدمة قبل كده.

 

سألت: “وأنا؟ هخرج؟”

 

هزت رأسها: “آه.”

 

سكتت ثانية.

 

“لكن مش كالشخص اللي دخل.”

 

المحامي ظهر فجأة وراها، ووشه مرهق: “مايا… لو خرجتي دلوقتي، هتفتكري كل حاجة… بس مش بنفس الطريقة.”

 

كارلا كانت واقفة بعيد، وبتبصلي بعيون فيها دموع: “هتعيشي بالنسختين… الحقيقة والذكرى.”

 

سكت.

 

بصيت لهم: “وجاسر؟”

 

الست ردت: “كان جزء من المحاكاة… لكن الإحساس اللي بينكم كان حقيقي داخل التجربة.”

 

ابتسمت ابتسامة صغيرة: “وده أهم من إنه يكون شخص حقيقي أو لا.”

 

اتسندت على الحيطة.

 

“يعني كل اللي حصل… كان تدريب؟”

 

قالت: “كان اختبار استقرار نفسي تحت سيناريو انهيار اجتماعي.”

 

بلعت ريقي.

 

“وأنا نجحت؟”

 

هزت رأسها: “أخطر من كده.”

 

سكتت لحظة.

 

“إنتِ عدّيتي حدود الاختبار نفسه.”

 

وفجأة… الشاشة قدامي اتغيرت.

 

ظهرت جملة واحدة:

 

“إعادة الدمج قيد التنفيذ.”

 

حسّيت بدوخة خفيفة.

 

الست قالت بسرعة: “دلوقتي القرار الأخير مش عندك… ولا عندنا.”

 

بصيت لها: “يبقى عند مين؟”

 

وفي اللحظة دي…

 

صوت جا من كل مكان في الغرفة.

 

مش صوت بشر.

 

صوت نظام.

 

“النسخة 8 لم تعد قابلة للفصل.”

 

“بدء الدمج مع الواقع الأصلي.”

 

الست بصتلي للمرة الأخيرة وقالت بهدوء: “لو حسّيتي إن الدنيا اتلخبطت بعد كده… افتكري إنك كنتِ أول واحدة ما قبلتش تتقسم.”

 

والنور ضرب عيني.

 

ولأول مرة…

 

ماكنش في انتقال.

 

كان في استمرار.الضوء ما رجعش فجأة… كان كأنه بيترسّب جوا المكان واحدة واحدة، وبيخلّي كل حاجة “أوضح” بشكل مزعج.

 

الغرفة ما اتغيرتش… لكن إحساسي بيها هو اللي اتغير.

 

الجدران بقت أقرب.

صوت الأجهزة بقى أعلى.

وحتى نفسي كان مسموع بشكل غريب.

 

والسوار في إيدي…

 

اتفك.

 

وقع على الأرض من غير أي مقاومة.

 

الست ما اتحركتش، لكن صوتها بقى أهدى: “الدمج بدأ فعلاً.”

 

المحامي بص حوالينا: “النظام مش بيقفل… هو بيعيد ترتيب الوعي نفسه.”

 

كارلا همست: “يعني إيه؟”

 

لكن محدش رد.

 

لأن الحاجة اللي حصلت بعدها كانت أهم من أي شرح.

 

بدأت أشوف حاجتين في نفس الوقت.

 

الغرفة دي…

 

وفي نفس اللحظة…

 

شارع.

 

أمي.

 

شقة قديمة.

 

صوت باب بيتقفل.

 

وجاسر.

 

مش كذكرى… كأنه بيحصل قدامي دلوقتي.

 

إيدي مسكت دماغي: “كفاية… أنا مش قادرة أشوف كده!”

 

الست ردت بهدوء: “ده مش انقسام… ده دمج فعلي بين الذاكرة والإدراك.”

 

سكتت لحظة.

 

“إنتِ مش هتخرجي من هنا… إنتِ هتكوني هنا وهناك في نفس الوقت.”

 

بلعت ريقي.

 

“يعني هبقى مجنونة؟”

 

المحامي هز رأسه بسرعة: “لأ… ده أخطر من كده. هتبقي واعية بكل الاحتمالات مرة واحدة.”

 

وفجأة…

 

سمعت صوت جاسر بوضوح في ودني، كأنه واقف جنبي: “مايا… لو سمعاني، ركزي عليا.”

 

لفيت بسرعة.

 

مفيش حد.

 

لكن الصوت كمل: “إنتِ مش في مكان واحد. إنتِ في نسخة قرار.”

 

كارلا صرخت: “ده بقى تواصل مباشر بين الطبقات!”

 

الست قالت: “أول مرة يحصل بدون فلترة.”

 

وبعدين بصتلي: “الدمج مش عقوبة… ده تطور. بس ممكن يكسر أي عقل مش مستعد.”

 

حسّيت بدوخة أقوى.

 

وبدأت الأصوات تتداخل أكتر.

 

أمي: “مايا ما تفتحيش الباب!”

 

جاسر: “أنا آسف… بس لازم تفهمي الحقيقة.”

 

فؤاد: “إنتِ المفتاح من البداية.”

 

الست: “اختاري مين يبقى حقيقي.”

 

قفلت عيني غصب عني.

 

“أنا مش عايزة أختار!”

 

وفجأة…

 

الصوت كله سكت.

 

صمت كامل.

 

لأول مرة من بداية كل ده.

 

ولما فتحت عيني تاني…

 

لقيت نفسي قاعدة في نفس الغرفة… لكن لوحدي.

 

مفيش ست.

مفيش محامي.

مفيش كارلا.

 

بس قدامي شاشة واحدة شغالة.

 

وعليها سؤال واحد بس:

 

“مايا… إيه اللي عايزة يفضل موجود؟”

 

وتحتها خانتين:

 

الحقيقة

 

الذكرى

 

 

والمؤشر كان واقف… بين الاتنين بالظبط.المؤشر واقف بين “الحقيقة” و“الذكرى” كأنه مش بيستأذنني أقرر، كأنه بيستفزني بس.

 

مديت إيدي… ووقفت قبل ما ألمس الشاشة.

 

وسألت بصوت واطي: “ولو اخترت الحقيقة… هتكون أنهي واحدة؟”

 

الشاشة ما ردتش بكلام… لكنها عرضت سطر جديد:

 

“الحقيقة = البيانات غير المعدّلة”

 

وسطر تاني تحتها ظهر كأنه توضيح متأخر: “الذكرى = النسخة التي تمنحك معنى”

 

ضحكت ضحكة قصيرة من غير فرح. “يعني الحقيقة ممكن تكون فاضية؟”

 

وفجأة، حصل شيء مختلف.

 

الشاشة نفسها اهتزت.

 

وظهر صوت جاسر تاني… لكن المرة دي مش من ودني، من الشاشة نفسها: “ما تختاريش بسرعة.”

 

بلعت ريقي: “إنت هنا؟”

 

صوته كان أهدى: “أنا في كل اختيار إنتِ بتعمليه.”

 

سكت لحظة، وبعدين قال: “إنتِ مش محتاجة تختاري حاجة واحدة. إنتِ محتاجة تفهمي مين اللي كتب الاختيار من الأساس.”

 

الشاشة اتغيرت فجأة.

 

ظهرت أسماء:

 

“النظام: INIT-7 / المشرف: غير مُعرّف / الهدف: مايا”

 

وقبل ما أكمل قراءة…

 

سطر جديد ظهر:

 

“المشرف الحالي: مايا”

 

تجمدت.

 

“إيه ده؟!”

 

الصوت رجع: “إنتِ مش بس داخل التجربة… إنتِ جزء من تصميمها.”

 

الذكريات بدأت ترجع بشكل متقطع… مش كفيلم كامل، كوميض.

 

أنا صغيرة… واقفة قدام شاشة زي دي.

صوتي بيسأل: “لو الشخص عرف إنه متراقب، هيختار إيه؟”

وإيد بتكتب: “نختبره.”

 

رجلي ما بقتش شايلاني.

 

همست: “ده مستحيل… أنا كنت طفلة…”

 

الصوت رد: “أو نسخة مبكرة من نفس الوعي.”

 

الشاشة عرضت زر جديد ظهر فجأة:

 

“إعادة التحكم”

 

وتحتها: “استعادة النظام / تحرير النظام”

 

وفجأة سمعت صوت الباب بيتفتح ورايا.

 

لكن ما بصيتش.

 

لأني فهمت حاجة أخطر من كل اللي فات:

 

أنا مش بس محتارة بين الحقيقة والذكرى…

 

أنا اللي ممكن أكتب الاتنين.

 

وسؤال واحد بس اللي بقى مهم:

 

هل أنا فعلاً عايزة أطلع من اللعبة…

ولا أخليها تبدأ من جديد… بطريقتي أنا؟وقفت قدام “إعادة التحكم” وإيدي في الهوا.

 

المرة دي ماكنش في استعجال… كان في خوف مختلف، خوف من إن أي اختيار مش هيقفل اللعبة، هيعيد تشكيلها.

 

وراء الباب اللي اتفتح، سمعت خطوات… بس ما بصّيتش.

 

سألت بهدوء: “لو ضغطت تحرير النظام… هيحصل إيه؟”

 

الصوت جاوب فورًا: “لن يكون هناك نظام واحد بعد الآن.”

 

سكت لحظة.

 

“ستصبحين أنتِ نقطة البداية والنهاية لكل نسخة.”

 

ابتسمت بسخرية: “يعني هبقى نفس الحاجة اللي كنتوا بتخافوا منها؟”

 

الصوت: “أنتِ بالفعل كذلك.”

 

وقتها الباب اتقفل تاني لوحده.

 

مش حد دخل.

 

كأن المكان نفسه استسلم للقرار.

 

المؤشر كان لسه واقف بين الخيارات، لكن الشاشة بدأت تتغير بدون ما ألمسها.

 

ظهرت صور:

 

جاسر وهو بيبصلي أول مرة. أمي وهي بتعيّط. فؤاد وهو ساكت. كارلا وهي بتجري.

 

وبعدين صورة واحدة مختلفة:

 

أنا… بس مش أنا اللي اتعودت عليها.

 

أنا واقفة قدام نفس الشاشة، لكن وشي كان أهدى… كأنّي عارفة النهاية من قبل ما تبدأ.

 

الصوت قال: “دي كانت أول محاولة واعية منك.”

 

بلعت ريقي: “وأنا اخترت إيه وقتها؟”

 

الصوت سكت لحظة أطول من الطبيعي.

 

وبعدين: “اخترتِ تعيدي التجربة.”

 

قلبي وقع.

 

“ليه؟”

 

رد: “لأنك كنتِ لسه بتخافي من إنك تبقي كاملة.”

 

سكتت.

 

ولأول مرة… ماحسّتش إن الاختيار قدامي خيار.

 

حسّيته اختبار أخير.

 

مديت إيدي ناحية “تحرير النظام”.

 

لكن قبل ما ألمسه… ظهر سطر جديد على الشاشة:

 

“تحذير: تحرير النظام سيؤدي إلى فقدان كل النسخ السابقة ككيانات مستقلة.”

 

وفجأة سمعت صوت جاسر واضح جدًا: “لو عملتيها… أنا مش هبقى موجود حتى كذكرى.”

 

وسمعت أمي: “وإنتِ هتكوني لوحدك جوه كل حاجة.”

 

وفؤاد: “وده اللي بدأتي تخافي منه من الأول.”

 

سحبت إيدي.

 

وقلت لأول مرة بصوت ثابت: “وإيه المشكلة في إني أبقى لوحدي لو ده يعني إني أنا اللي حقيقية؟”

 

سكون.

 

وبعدين الشاشة ردت بجملة واحدة:

 

“تم قبول الإدراك.”

 

والمؤشر اختفى.

 

الزرين اختفوا.

 

والشاشة كلها بقت سطر واحد فقط:

 

“النظام تحت يد المستخدم.”

 

والغرفة بدأت تذوب.

 

لكن قبل ما كل حاجة تختفي، الصوت رجع آخر مرة:

 

“دلوقتي… اكتبي الواقع.”

 

والضوء ابتلع كل شيء.