جوزي بعتلي حكايات ميراا
وتحت التاريخ جملة واحدة:
“إلى مريم… لو حاولوا ياخدوا اللي هو حقك، ابحثي عن دانيال.”
اتسعت عيني.
بصيت لنور.
ثم للصورة.
وسألت بصوت مرتجف:
— “إيه علاقة جدتي بدانيال؟”
لكن قبل ما نور ترد…
وقع ظرف بني قديم من قاع الصندوق.
وعليه اسمي.
وفي الزاوية اليسرى…
كان فيه نفس الشعار الموجود على كل مستندات دانيال.
الشعار اللي ماكانش مجرد شعار شركة.
كان ختم عيلة كاملة.
العيلة اللي جدتي قضت عمرها كله تحاول تخبي اسمي عنها.إيدي كانت بتترعش وأنا بمسك الظرف.
اسمي مكتوب عليه بخط جدتي.
مريم عبدالسلام.
مش “إلى حفيدتي”.
مش “لمريم”.
اسمي كامل.
وده لوحده كان غريب.
لأن جدتي عمرها ما كانت بتكتب اسمي كامل.
فتحت الظرف.
أول ورقة كانت شهادة ميلاد قديمة.
لكن الاسم اللي عليها مش اسمي.
كان اسم جدتي.
فاطمة عبدالسلام.
وتحت الاسم خانة الأب.
قرأت الاسم.
وسكتُّ.
نور قربت مني.
— “إيه؟”
قلت:
— “أبو جدتي اسمه… يوسف موريس.”
نور شهقت.
— “موريس؟”
هزيت راسي.
نفس الاسم.
نفس العيلة.
نفس الاسم اللي ظهر في مستندات دانيال.
قلبت الورقة.
كان فيه عنوان قديم في أوهايو.
نفس الولاية اللي أنا عايشة فيها دلوقتي.
قلت:
— “جدتي كانت هنا.”
نور قالت:
— “يعني دانيال من عيلتها؟”
— “مش عارفة.”
قلبت الصفحة.
لقيت جواب.
الورق أصفر، والحبر باهت.
بدأت أقرأ.
«”يا فاطمة، لو وصلتي لمرحلة إنهم يطلبوا منك تسلمي الأوراق، ماتعمليش كده. العيلة دي مش هتسيبك بسهولة.”»
تحت الكلام توقيع.
سامح موريس.
نور قالت:
— “مين سامح؟”
قلت:
— “مش عارفة.”
لكن في أسفل الصفحة كان فيه تاريخ.
قبل 42 سنة.
وبجواره اسم شركة.
Morris Medical Holdings.
وقفت.
شركة معدات طبية.
نفس المجال اللي أنا بشتغل فيه.
قلت:
— “ده مستحيل.”
نور قالت:
— “إيه؟”
— “أنا شغالة في شركة مستلزمات طبية.”
سكتت.
بصينا لبعض.
بدأت أفتح الأوراق بسرعة.
عقود.
أسهم.
مراسلات.
صور.
وفي وسطهم لقيت شهادة أسهم قديمة.
عدد الأسهم كان كبير.
لكن اسم صاحبها كان متشال منه جزء.
بقي واضح:
Mariam A.
نور قالت:
— “ده اسمك.”
هزيت راسي.
— “بس دي من أربعين سنة.”
سكتنا.
وبعدين سمعت صوت باب العربية بيتقفل بره.
بصيت من الشباك.
الشرطة كانت لسه عند كريم.
لكن كان فيه عربية تانية واقفة بعيد.
سوداء.
والشخص اللي جواها ما نزلش.