خمسة آلاف من أغنى رجال. حكايات ميراا

خمسة آلاف من أغنى رجال شيكاغو ضحكوا عندما أشارت أصابعهم إليّ، أنا العاملة التي كان ثمن زجاجة الشمبانيا التي أسقطتها يساوي أكثر مما أكسبه في شهر كامل. سقط الكأس على الأرضية الرخامية، وتحطم إلى مئات القطع اللامعة. قال الرجل الواقف أمامي ببرود وسخرية: "أنتِ هادئة جدًا بالنسبة لشخص دمّر للتو قطعة كريستال قيمتها ألف دولار." رفعت عيني إليه. "أنا لم أسقطها." ساد الصمت فجأة. كان المكان هادئًا بشكل غريب. تقدم آدم، ابن الرجل، خطوة إلى الأمام وأشار نحوي. "بابا... الراجل اللي خبطها واقف هناك." لكن والده تجاهله. بدلًا من ذلك، أمر الفرقة الموسيقية أن تبدأ العزف، ثم حوّل الموقف كله إلى نوع من الترفيه أمام الحاضرين. ابتسم وقال: "زوجتي، سلمى، فازت بمسابقة نادي ليكشور ثلاث سنوات متتالية. فإذا استطاعت هذه الفتاة الصغيرة الجريئة أن تتغلب عليها، فسأطلب من ابني يوسف أن يتزوجها." انفجر بعض الحاضرين بالضحك. أما أنا فلم أضحك. قلت بهدوء: "أنا لست ملكًا لأحد." ساد الصمت مرة أخرى. ابتسم آدم، وكأن كلماتي أثارت اهتمامه. "إذن لنجعلها مسابقة." ثم أشار إلى وسط القاعة. "إذا فزتِ، سأعتذر لكِ أمام الجميع." توقف لحظة، ثم أضاف: "وإذا خسرتِ... تغادرين المكان فورًا." نظرت إلى حلبة الرقص. ثم إلى قدمي. كنت أرتدي حذاء خدمة أسود، متسخًا من ساعات العمل الطويلة. تقدم يوسف نحوي وانحنى قليلًا. "محتاجة جزمة أحسن؟" هززت رأسي. "لا." ثم ترددت للحظة. "في الحقيقة... آه." نظر إليّ باستغراب. ابتسمت ابتسامة صغيرة. "بس أنا رقصت بأسوأ من كده." بدأت الفرقة تعزف اللحن نفسه. وللحظة واحدة... اختفى برج آشْفورد، واختفت القاعة، واختفى كل هؤلاء الأثرياء من حولي. كنت في الخامسة والعشرين من عمري مرة أخرى، أقف خلف الكواليس في بطولة للرقص في نيويورك. كان شريكي عمر يمسك بيدي. كانت أمي تجلس في الصف الأول، وعيناها ممتلئتان بالفخر. وكان المئات ينتظرون ظهور نورهان السيد، بطلة الرقص التي لا تُهزم من الإسكندرية، على المسرح. ثم عادت إليّ الذكرى التي قضيت ثماني سنوات كاملة وأنا أحاول دفنها. المطر. أضواء السيارات. صوت اصطدام المعدن. زجاج محطم. وسقف مستشفى أبيض فوق رأسي. قال الطبيب: "قدرنا ننقذ رجلك." وبعد أيام، اقترب طبيب آخر مني وهمس: "لازم تستعدي لحياة مختلفة." لم يكن لديهم أي فكرة عن مدى قوتي. تذكرت كيف تعلمت الوقوف من جديد. كيف كنت أتشبث بالقضبان المعدنية في جلسات العلاج الطبيعي حتى تنزف أظافري. وتذكرت أول مرة حاولت فيها أن أخطو وحدي... انهرت على الأرض. بكيت. ثم حاولت مرة أخرى. ومرة أخرى. حتى استطعت الوقوف. والآن... كان مئات الأشخاص ينتظرون مني أن أفشل للمرة الثانية. أغلقت عيني. ارتفعت الموسيقى. أخذت نفسًا عميقًا. ثم تحركت... خطوة واحدة. ثم ثانية. وبمجرد أن بدأت قدماي في الرقص، تغيّر كل شيء. لم أعد العاملة التي كسرت كأسًا قيمته ألف دولار. لم أعد الفتاة التي سخروا منها. لم أعد المرأة التي ظن الجميع أنها انتهت منذ ثماني سنوات. كنت نورهان. الراقصة التي كانت ذات يوم لا تُهزم. والليلة... كنت على وشك أن أجعلهم جميعًا يتذكرون اسمي. خمسة آلاف من أغنى رجال شيكاغو ضحكوا عندما أشارت أصابعهم إليّ، أنا العاملة التي كان ثمن زجاجة الشمبانيا التي أسقطتها يساوي أكثر مما أكسبه في شهر كامل. #حكايات_ميراا سيبوا لايك ومتنسوش الصلاة على النبي ﷺ باقي القصة هتنزل هنا 👇♥️ الجزء الثاني خطوتي الأولى جعلت الهمسات تنتشر في القاعة. والخطوة الثانية... أوقفت الضحك. أما الخطوة الثالثة، فقد جعلت الموسيقى نفسها تبدو وكأنها صُممت من أجلي. لم أكن أرقص بسرعة. كنت أرقص بحذر. كل حركة كانت محسوبة. كل التفافة كانت تحمل معها سنوات من الألم الذي لم يعرف عنه أحد شيئًا. كنت أعرف أن ساقي لم تعد كما كانت. وأعرف أن جسدي لم ينسَ الحادث. لكنني كنت أعرف شيئًا آخر أيضًا... أنني لم أقاتل كل تلك السنوات لأقف على قدمي من جديد، ثم أسمح لمجموعة من الأثرياء أن تقرر أنني عاجزة. رفعت ذراعي. استدرت. ثم انخفض جسدي مع النغمة التالية. وفي اللحظة التي عدت فيها إلى الوقوف... ساد الصمت التام. حتى الرجل الذي كان يضحك بصوت عالٍ قبل دقائق، أغلق فمه. نظرت بطرف عيني إلى آدم. كان واقفًا بلا حركة. أما يوسف... فقد كان يحدق بي بطريقة مختلفة تمامًا. لم يكن ينظر إلى عاملة. كان ينظر إلى امرأة لا يستطيع تفسيرها. انتهى المقطع الأول. توقفت. لم أسمع تصفيقًا. لم أسمع ضحكًا. فقط سمعت صوت رجل من آخر القاعة يقول: "مستحيل..." ابتسمت. "لسه البداية." رفع قائد الفرقة حاجبه، ثم نظر إلى والد آدم. هز الرجل رأسه بسرعة. "كمّل." بدأت الموسيقى من جديد. هذه المرة كانت أسرع. وأصعب. كان المطلوب أن أثبت أن ما حدث قبل قليل لم يكن صدفة. تحركت. دوران. خطوة جانبية. انحناءة. ثم قفزة صغيرة. شعرت بوخزة حادة في ساقي. تجاهلتها. ثم أخرى. تجاهلتها أيضًا. حتى سمعت صوتًا أعرفه جيدًا داخل رأسي: "نورهان... لو وجعك جسمك، توقفي." كان صوت عمر. شريكي القديم. الرجل الذي كان يمسك يدي خلف الكواليس قبل ثماني سنوات. الرجل الذي وعدني أنه لن يتركني مهما حدث. ثم تركني في المستشفى وحدي بعد الحادث بثلاثة أيام. لم أعرف لماذا تذكرته الآن. ربما لأن هذه الموسيقى كانت الموسيقى التي رقصنا عليها في آخر بطولة لنا. ربما لأنني قضيت ثماني سنوات أهرب من تلك الذكرى. لكنني هذه المرة... لم أهرب. استدرت بكل قوتي. ثم مددت ساقي. وانتهت الموسيقى. توقفت في منتصف القاعة. صدري كان يرتفع ويهبط. كانت ساقي ترتجف. لكنني بقيت واقفة. ثانيتان. ثلاث. ثم انفجرت القاعة بالتصفيق. ليس تصفيقًا مهذبًا. بل تصفيقًا حقيقيًا. وقف بعض الناس من مقاعدهم. أما أنا فظللت أنظر إلى الرجل الذي بدأ كل شيء. كان وجهه قد تغير تمامًا. قال ببطء: "من أنتِ؟" مسحت العرق عن جبيني. "نورهان." هز رأسه. "نورهان مين؟" وقبل أن أجيبه... سمعت صوتًا من خلف الحشد. صوت امرأة مسنة. مرتجف. "نورهان السيد؟" تجمدت. لم ألتفت. لكن المرأة اقتربت أكثر. "أنتِ نورهان السيد... بطلة الإسكندرية؟" بدأت الهمسات من جديد. واحد من الحاضرين أخرج هاتفه. آخر فتح شيئًا على الإنترنت. ثم قال شاب بصوت مرتفع: "يا جماعة... دي هي!" رفع هاتفه. ظهرت على شاشته صورة قديمة. أنا. قبل ثماني سنوات. بملابس الرقص. وفي يدي ميدالية ذهبية. وبجانبي... عمر. شعرت بقلبي ينقبض. قال أحدهم: "دي كانت من أشهر الراقصات الشباب في نيويورك!" ثم آخر: "أنا فاكر الحادثة دي..." أما آدم، فتقدم نحوي. "الحادثة؟" لم أجب. نظر إلى والده. "أنت كنت تعرف؟" لم يرد الرجل. لكن زوجته، سلمى، كانت قد وقفت من مكانها. كانت تنظر إليّ بطريقة لم أفهمها. ثم قالت: "ثماني سنوات..." اقتربت مني. "أنتِ اختفيتِ بعد الحادث مباشرة." قلت بهدوء: "اختفيت لأنني لم أعد أستطيع الرقص." نظرت إلى ساقي. ثم رفعت عينيها إليّ. "لكنّك الآن ترقصين." ابتسمت. "أنا لم أتوقف يومًا." وقبل أن تقول شيئًا... دوّى صوت هاتف في جيب أحد الحاضرين. ثم هاتف آخر. ثم ثالث. بدأت الأخبار تنتشر بسرعة. نورهان السيد ظهرت من جديد. لكن المفاجأة لم تكن في عودتي. المفاجأة كانت في شيء آخر. آدم كان قد اقترب مني حتى أصبح أمامي مباشرة. قال بصوت منخفض لا يسمعه سوانا: "أنا آسف." رفعت حاجبي. "على إيه؟" "على كل اللي حصل." نظرت إلى الزجاج المحطم على الأرض. ثم إلى والده. "الاعتذار مش ليك." ابتلع ريقه. "عارف." ثم استدار. رفع صوته أمام الجميع: "والدي." التفت إليه الرجل. قال آدم: "الزجاجة لم تسقط بسببها." ساد الصمت. "أنا شفت اللي حصل." تغير وجه والده. "آدم..." قاطعه: "الرجل الذي اصطدم بها كان واقفًا خلفها." أشار إلى رجل يرتدي بدلة سوداء كان يحاول التراجع نحو الباب. فجأة... بدأ الرجل يركض. لكن أحد رجال الأمن أمسك به. صرخ: "سيبوني!" اتجهت كل الأنظار إليه. أما أنا... فلم أتحرك. كنت أشعر بشيء غريب. لأول مرة منذ ثماني سنوات... شعرت أن الحقيقة لم تعد تحتاج مني أن أدافع عنها. لكنني لم أكن أعرف أن الرجل الذي أمسكوه لم يكن مجرد ضيف مخمور. كان يحمل سرًا أكبر بكثير. سرًا متعلقًا بالحادث الذي دمّر حياتي قبل ثماني سنوات. وعندما فتش رجال الأمن جيبه... وجدوا شيئًا جعل الدم يتجمد في عروقي. مفتاحًا صغيرًا. معلقًا به ميدالية معدنية قديمة. نفس الميدالية التي كانت معي ليلة الحادث. ميداليتي الذهبية. التي اختفت بعد دخولي المستشفى. رفعت عيني ببطء. نظرت إلى الرجل. "من أين جبت المفتاح ده؟" لم يجب. لكن قبل أن يستطيع أحد الضغط عليه... ابتسم ابتسامة باردة. وقال: "اسألي شريكك القديم." توقفت أنفاسي. عمر. كان عمر هو الاسم الوحيد الذي لم أسمح لنفسي بنطقه طوال ثماني سنوات. والآن... كان يعود إلى حياتي. لكن هذه المرة... لم يكن عائدًا ليعتذر. كان عائدًا لأنه يعرف الحقيقة كاملة. حقيقة الحادث. وحقيقة لماذا كنت أنا وحدي من خرجت منه مكسورة... بينما خرج الجميع سالمين.الجزء الثالث توقفت أنفاسي. عمر. الاسم الذي دفنته في أعمق مكان داخل قلبي. الاسم الذي أقسمت أنني لن أسمعه مرة أخرى. تقدمت نحو الرجل الذي أمسكه رجال الأمن. "إنت تعرف عمر منين؟" ضحك. "أنا مش اللي أعرفه." ثم أضاف: "هو اللي يعرفك." شعرت ببرودة تسري في جسدي. قال آدم: "مين عمر؟" لم أجب. لم أستطع. لكن الرجل أكمل: "عايزة تعرفي الحقيقة؟ روحي اسأليه ليه أخد الميدالية بعد الحادث." حدقت في الميدالية التي كانت في يده. كانت صغيرة. ذهبية. وعلى ظهرها نقش كنت أعرفه جيدًا. N.S. — 2018 نورهان السيد. بطولة نيويورك. مددت يدي دون وعي. لكن الرجل سحبها. "لسه بدري." صرخ آدم: "هاتها!" ابتسم الرجل. "الميدالية دي مش ليك." ثم نظر إليّ. "دي ليها." وألقى بها نحوي. التقطتها. وفي اللحظة التي لامست فيها أصابعي... انهارت كل مقاومتي. تذكرت المستشفى. رائحة المطهر. صوت الأجهزة. وأمي وهي تبكي خلف الباب. ثم عمر... واقفًا عند نهاية الممر. قلت له وقتها: "عمر... إيه اللي حصل؟" لم ينظر إلى عيني. قال: "العربية فقدت السيطرة." صدقته. لأنني كنت أحبه. صدقته لأنني لم أكن أملك القوة لأشك في أي شخص. صدقته... حتى عندما اختفى بعد ثلاثة أيام. حتى عندما لم يأتِ لزيارتي. حتى عندما أرسل لي رسالة واحدة فقط: "سامحيني." لم أفهم وقتها لماذا. والآن... بدأت أفهم. رفعت رأسي. "فين عمر؟" لم يجب الرجل. لكن والد آدم قال فجأة: "هو موجود هنا." التفتُّ إليه بسرعة. "إيه؟" أشار إلى باب جانبي في نهاية القاعة. "وصل من عشر دقائق." تجمدت. ثم... انفتح الباب. ودخل رجل طويل يرتدي بدلة سوداء. لم يتغير كثيرًا. نفس العينين. نفس طريقة المشي. نفس النظرة التي كنت أحفظها أكثر من ملامح وجهي. لكن شيئًا واحدًا تغير. ابتسامته اختفت. توقف عندما رآني. وكأنه رأى شبحًا. أنا أيضًا لم أتحرك. كان بيننا عشرات الأشخاص. لكنني شعرت أن القاعة كلها اختفت. بقي هو. وبقيت أنا. ثماني سنوات من الصمت بيننا. ثم قال بصوت منخفض: "نورهان..." ضحكت. ضحكة قصيرة بلا فرح. "متقولش اسمي كأنك لسه تعرفني." خفض عينيه. "أنا كنت خايف." اقتربت منه. "خايف من إيه؟" لم يجب. "من الحادث؟" صمت. "ولا من الحقيقة؟" رفع عينيه إليّ. وكانت الإجابة في وجهه. الحقيقة. اندفع آدم نحوه. "إنت كنت شريكها؟" قال عمر: "أيوه." "وكنت معاها ليلة الحادث؟" "أيوه." "يبقى أنت آخر واحد شافها قبل ما تدخل المستشفى." لم يجب. قلت: "اسأله عن العربية." نظر إليّ آدم. "إيه اللي في العربية؟" أخذت نفسًا عميقًا. "كانت مكابحها سليمة." صمت الجميع. ثم قلت: "عرفت ده بعد الحادث." حدق عمر بي. "إزاي؟" ابتسمت بمرارة. "لأن تقرير الشرطة اختفى." شهقت سلمى. "اختفى؟" أومأت. "أيوه." ثم نظرت إلى عمر. "لكن نسخة منه وصلتني من مجهول قبل سنتين." تغير وجهه. "نورهان..." قاطعته: "التقرير قال إن حد لعب في نظام الفرامل." لم يتحرك أحد. حتى الموسيقى توقفت تمامًا. قلت: "يعني الحادث ما كانش حادث." نظر عمر إلى الأرض. "لا." كلمة واحدة. لكنها سقطت على القاعة كأنها قنبلة. صرخت: "كنت عارف؟!" رفع رأسه. "كنت عارف." شعرت أن الأرض تميد تحت قدمي. "من إمتى؟" "من يوم الحادث." صفعته. دوّى صوت الصفعة في القاعة. لم يتحرك. قلت وأنا أرتجف: "ثماني سنين." لم يرد. "ثماني سنين وأنا فاكرة إنك سبتني لأني بقيت عاجزة." دمعت عيناي. "كنت فاكرة إنك خفت من امرأة على كرسي متحرك." اقترب خطوة. "أنا ما خفتش منك." صرخت: "إذن خفت من إيه؟!" نظر حوله. ثم قال: "من الشخص اللي أمر بقتلِك." ساد الصمت. توقفت أنفاسي. "قتلي؟" أومأ. "كان المفروض تموتي في الحادث." بدأت الهمسات. قال آدم: "مين؟" عمر نظر إليه. "شخص موجود في القاعة." تجمد الجميع. ثم بدأ ينظر إلى الحاضرين واحدًا تلو الآخر. وأخيرًا... رفع إصبعه. وأشار إلى رجل كان يقف بجانب والد آدم. الرجل الذي لم ألاحظه طوال الحفل. رجل في الستين من عمره. شعره أبيض. وجهه هادئ. لكنه عندما رآني أنظر إليه... ابتسم. قال عمر: "هو." التفت الرجل ببطء. ثم قال: "كنت أتمنى ألا تعودي." شعرت بقلبي يتوقف. اقترب آدم من الرجل. "إنت مين؟" ابتسم. "اسمي ديفيد مورغان." شهقت سلمى. أما والد آدم... فتراجع خطوة. وكأن الاسم وحده كان كافيًا ليخيفه. قالت: "مورغان؟" نظر إليها. "أيوه." ثم التفت إليّ. "والد عمر." تجمدت. نظرت إلى عمر. ثم إلى الرجل. والد عمر؟ قال الرجل: "ابني حاول يحميك." ثم ابتسم. "ولهذا السبب... خسرتِ حياتك القديمة." شعرت بالغضب يصعد إلى رأسي. "ليه؟" اقترب مني. "لأنك كنتِ على وشك الفوز بشيء لم يكن مسموحًا لكِ بالفوز به." "إيه؟" نظر إلى الميدالية في يدي. ثم قال: "بطولة الرقص كانت مجرد غطاء." سكت لحظة. "أما الحقيقة..." اقترب أكثر. "فكانت في الملفات التي وجدتيها في الاستوديو ليلة الحادث." حدقت فيه. لم أتذكر أي ملفات. لكنه قال جملة جعلتني أتجمد: "أنتِ كنتِ شايفة أسماء ناس كبار." ثم ابتسم. "ناس لو انكشفت أسرارهم... كانت إمبراطورياتهم كلها هتنهار." وفي تلك اللحظة فهمت شيئًا. الكأس. المسابقة. الرقص. ظهور عمر. كل شيء لم يكن صدفة. لكنني لم أكن أعرف أن الرجل الذي دمر حياتي قبل ثماني سنوات... هو نفسه الرجل الذي وقف منذ دقائق يبتسم بينما الجميع يضحكون عليّ. والأسوأ... أنني بدأت أشك في أن حادثي القديم لم يكن الشيء الوحيد الذي خطط له. لأن آدم اقترب مني فجأة وهمس: "نورهان..." نظرت إليه. قال: "في حاجة لازم تعرفيها." "إيه؟" نظر إلى والده. ثم قال: "الكأس اللي اتكسر الليلة..." سكت. "والدي هو اللي حطه في طريقك." تجمدت. ثم سمعت صوت الرجل العجوز خلفي: "لأننا كنا بحاجة للتأكد..." استدرت. قال بابتسامة باردة: "هل ذاكرتك عادت بالكامل أم لا." ثم أضاف: "ويبدو أنها عادت." وهنا أدركت أن عودتي إلى الرقص لم تكن مجرد انتصار. كانت إعلانًا بأن نورهان السيد عادت... وأن كل شخص شارك في تدمير حياتي، بدأ يخاف.الجزء الرابع لم أستطع الكلام. كنت أحدق في الرجل العجوز وكأنني أراه للمرة الأولى. "هل ذاكرتك عادت بالكامل أم لا؟" الجملة ظلت تدور داخل رأسي. وضعت يدي على صدغي. وفجأة... ومضة. صوت امرأة تصرخ. باب حديدي. ملف بني اللون. ورجل يقول: "نورهان، ما تبصيش وراكي!" فتحت عيني بسرعة. كنت أتنفس بصعوبة. قال آدم: "إنتِ كويسة؟" هززت رأسي. "افتكرت حاجة." اقترب عمر. "إيه؟" نظرت إليه. "كنت في الاستوديو ليلة الحادث." تغير وجهه. "أيوه." "وكان فيه حد تاني." صمت. "مين؟" لم يجب. صرخت: "مين يا عمر؟!" قال بصوت مكسور: "أبوك." استدرت نحو ديفيد. كان واقفًا بهدوء غريب. قلت: "إنت كنت هناك." قال: "كنت." "إنت اللي دخلت الاستوديو." "نعم." "وإنت اللي أخدت الملف." ابتسم. "أخيرًا بدأتي تفتكري." تقدمت نحوه. "إيه اللي كان في الملف؟" قال: "أسماء." "أسماء مين؟" "أشخاص كانوا يدفعون أموالًا للتلاعب بنتائج البطولات." تجمدت. "يعني البطولات كانت مزورة؟" ضحك بخفة. "البطولات، الرهانات، العقود... كل شيء." نظرت إلى عمر. "وكنت عارف؟" قال: "عرفت بعدين." "كداب." "نورهان..." "إنت كنت شريكي!" ارتفع صوتي. "كنت الشخص الوحيد اللي بثق فيه!" خفض رأسه. "عشان كده حاولت أحميكي." ضحكت بمرارة. "تحميني؟" اقتربت منه. "سيبتني في المستشفى." "لو فضلت معاكي كانوا هيقتلوك." "وكان المفروض تقول لي!" صرخ للمرة الأولى: "لو قلت لكِ، كنتِ هتروحي تدوري وراهم!" صمت. كان محقًا. كنت سأفعل. وهذا ما جعلني أكرهه أكثر. لكن قبل أن أتكلم... دوّى صوت تصفيق بطيء من الخلف. كان ديفيد. "كفاية." ثم نظر إلى عمر. "أنت فشلت مرة." ثم نظر إليّ. "لكن لن تفشل هي هذه المرة." رفع يده. وفجأة... انطفأت أنوار القاعة. صرخ بعض الضيوف. سمعت صوت زجاج يتحطم. ثم صوت رجل يقول: "ماحدش يتحرك!" أمسك آدم بيدي. "خليكِ ورايا." لكنني سحبت يدي. "أنا مش محتاجة حد يحميني." وفي الظلام... سمعت صوت طلقة. دويّ واحد. ثم صرخة. عادت الأنوار. كان الجميع واقفًا في أماكنهم. لكن ديفيد... لم يكن موجودًا. وعمر كان على الأرض. وضعت يدي على فمي. "عمر!" ركضت نحوه. كان الدم ينزف من كتفه. قال بصعوبة: "أنا كويس." ركعت بجانبه. "مين ضربك؟" نظر خلفي. "مش مهم." "مهم!" أمسك يدي. "نورهان... اسمعيني." كانت أصابعه باردة. "الملف مش عند أبويا." توقفت. "إيه؟" "الملف معاكِ." حدقت فيه. "أنا؟" أومأ. "أنتِ خبّيتيه قبل الحادث." شعرت برأسي يدور. "مستحيل." "لا." ثم ابتسم رغم الألم. "إنتِ ما كنتيش فاكرة." "فين؟" نظر إلى حقيبتي. تجمدت. حقيبتي القديمة. التي أحملها معي منذ سنوات. الحقيبة التي لم أفتح جيبها الداخلي منذ أن اشتريتها. مددت يدي إليها. فتحت السحاب. أدخلت أصابعي في الجيب الصغير. ثم شعرت بشيء صلب. سحبته. مفتاح USB صغير. لم أره في حياتي. لكن عندما رأيته... عادت الذكرى كاملة. كنت أجري في الاستوديو. كنت أسمع خطوات خلفي. كنت أبكي. ثم وضعت الـUSB داخل حقيبتي. وبعدها... ضوء سيارة. فرامل. اصطدام. صرخت: "يا إلهي..." قال آدم: "إيه اللي عليه؟" لم أجب. كان عمر ينظر إليّ بجدية. "ما تفتحيهوش هنا." سألت: "ليه؟" قال: "لأن لو فتحتيه..." توقف. "كل الناس اللي في القاعة دي ممكن يموتوا." نظرت حولي. خمسة آلاف شخص. أثرياء. رجال أعمال. سياسيون. شخصيات نافذة. وكلهم كانوا الآن ينظرون إلينا. ثم لاحظت شيئًا. الرجل الذي اصطدم بي قبل ساعات وأسقط زجاجة الشمبانيا... لم يكن بين الحاضرين. قلت: "فين الراجل اللي كسر الكأس؟" لم يجب أحد. نظرت إلى آدم. قال: "اختفى." ثم جاء أحد رجال الأمن مسرعًا. "سيدي!" التفت إليه آدم. "إيه؟" قال: "في مشكلة." "إيه المشكلة؟" "كل كاميرات المراقبة اتقفلت قبل عشر دقائق." ثم أضاف: "والحراسة عند الباب الرئيسي..." توقف. "كلهم فاقدين الوعي." ساد الصمت. نظرت إلى الـUSB في يدي. ثم إلى عمر. وفهمت. لم نكن نملك مجرد دليل. كنا نملك شيئًا يجعل شخصًا ما مستعدًا لقتل خمسة آلاف شخص حتى يستعيده. وفجأة... وصلتني رسالة على هاتفي. رقم مجهول. فتحتها. كانت تحتوي على صورة. صورة لي وأنا طفلة. وبجانبها صورة أمي. وتحت الصورتين جملة واحدة: "لو فتحتي الملف، أمك هتكون أول واحدة تدفع الثمن." شعرت بالدم ينسحب من وجهي. رفعت عيني إلى عمر. لكنه كان قد قرأ الرسالة. قال بصوت منخفض: "نورهان..." "إيه؟" "أمك مش في البيت." توقفت. "يعني إيه؟" "اتخطفت." لم أشعر إلا ويدي ترتخي. سقط الهاتف من يدي. وفي اللحظة نفسها... وصلت رسالة ثانية. هذه المرة كانت فيديو. ضغطت عليه. ظهرت أمي. كانت جالسة على كرسي. خلفها غرفة مظلمة. ورجل يقف وراءها. ثم ظهر وجه الرجل أمام الكاميرا. وجه لم أره منذ ثماني سنوات. وجه الرجل الذي ظننته مات في الحادث. شريكي القديم في التدريب. الرجل الذي كان يعرف كل أسراري. والذي قالت الشرطة إنه مات في نفس الليلة. ابتسم للكاميرا وقال: "مساء الخير يا نورهان." ثم أضاف: "وحشتيني." تجمدت في مكاني. قال: "لو عايزة أمك ترجع..." رفع ملفًا بنيًا أمام الكاميرا. "...تعالي خديه بنفسك." ثم انقطع الفيديو. نظرت إلى عمر. قال: "دي كانت خطتهم من البداية." "إيه؟" أجاب: "يرجعوكِ للرقص..." ثم نظر إلى آدم. "...ويرجعوا كل اللي حصل من ثماني سنين." لكنني لم أكن أسمعه. كنت أنظر فقط إلى الشاشة السوداء. ثم قلت بهدوء: "أنا رايحة لهم." أمسك عمر ذراعي. "نورهان، ده فخ." نزعت يدي. "عارفة." "ممكن تموتي." نظرت إليه. "أنا متّ مرة من ثماني سنين." ثم أخذت حقيبتي. "المرة دي..." نظرت إلى الـUSB. "...أنا اللي هخليهم يندموا إنهم خلوني أرجع."الجزء السادس توقفت الدنيا. لم أسمع شيئًا. لا صراخ الرجال. لا صوت آدم. ولا حتى أنفاس عمر. كل ما رأيته كان الرجل الواقف أمامي. أبي. حي. واقف على قدميه. والدماء تتسرب من جانبه بعد أن تلقى الرصاصة بدلًا من عمر. همست: "بابا؟" رفع عينيه إليّ. وكانت ابتسامته ضعيفة. "كبرتي يا نورهان." انفجرت بالبكاء. "إنت عايش..." ابتسم. "كنت لازم أعيش." اندفع عمر نحوه. "عمو!" أمسكه أبي من كتفه. "خد بنتي وامشوا." لكنني لم أتحرك. قلت: "لا." نظر إليّ. "نورهان..." "مش همشي." ثم أشرت إلى أمي. "مش هسيبكم." وفجأة دوّى صوت صفارات الشرطة من الخارج. تبادل الرجال النظرات. قال أحدهم: "إحنا محاصرين!" ابتسم أبي. "قلت لكم." نظر إليّ. "الملفات اتبعت." صرخ الرجل: "إنت عملت إيه؟!" قال أبي: "من أول ما دخلتوا المكان، كل كلمة اتسجلت." تراجع الرجل. ثم بدأ الجميع يهرب. لكن رجال الشرطة اقتحموا المكان من عدة جهات. وفي وسط الفوضى... ركضت نحو أمي. فككت قيودها. احتضنتني. وبكينا معًا. "سامحيني يا بنتي." قلت وأنا أرتجف: "على إيه؟" قالت: "كنت عارفة إن أبوكي عايش." توقفت. ابتعدت عنها. "إيه؟" خفضت عينيها. "كان بيحاول يحميكي." نظرت إلى أبي. كان جالسًا على الأرض. عمر يضغط على جرحه. والدماء ما زالت تنزف. قلت: "إنتوا الاتنين كنتوا عارفين؟" لم يجب أحد. شعرت بالغضب. "ثماني سنين!" صرخت. "ثماني سنين وأنا فاكرة إني خسرت كل حاجة!" اقترب أبي. "كنتِ هتموتي لو عرفتي." "بس أنا عشت جحيم!" صمت. "كنتِ بتتعلمي تمشي من جديد..." ارتعش صوته. "وأنا كنت واقف بعيد أتفرج." ثم بكى. أول مرة في حياتي رأيت أبي يبكي. قال: "كنت كل ليلة بتمنى أقدر أقولك الحقيقة." سألته: "مين حاول يقتلني؟" نظر إلى عمر. ثم إلى آدم. ثم قال: "والد عمر." تجمد عمر. "أبويا؟" أومأ أبي. "كان هو العقل المدبر." قال عمر: "ليه؟" أجاب: "لأن نورهان اكتشفت الملفات." ثم نظر إليّ. "لكنها لم تكن تعرف أن هناك ملفًا آخر." "إيه الملف؟" صمت أبي. ثم قال: "ملف فيه أسماء كل شخص شارك في العملية." أخرج عمر الـUSB. "وده فيه الأسماء؟" هز أبي رأسه. "لا." ثم نظر إليّ. "الـUSB فيه جزء واحد فقط." فتحت عيني. "فين الباقي؟" قال: "مع الشخص الوحيد اللي وثقت فيه." سألته: "مين؟" قبل أن يجيب... وصل صوت من خلفنا. "أنا." التفتنا جميعًا. كانت سلمى. زوجة الرجل الذي بدأ المسابقة في القاعة. كانت واقفة عند باب المصنع. وفي يدها حقيبة سوداء. قالت: "أنا عندي الجزء الأخير." نظر إليها آدم بدهشة. "أمي؟" قالت: "أيوه." اقتربت مني. وضعت الحقيبة أمامي. "والدك خبأه عندي من ثماني سنوات." فتحت الحقيبة. كان بداخلها ملف بني قديم. وعندما فتحته... رأيت أسماء. عشرات الأسماء. رجال أعمال. قضاة. سياسيين. رياضيين. ثم توقفت عيناي عند اسم جعل الدم يتجمد في عروقي. يوسف. أخو آدم. رفعت عيني ببطء. "يوسف؟" قالت سلمى: "هو اللي أعطى والد عمر معلومات عنك." تراجع آدم. "أخويا؟" ثم أضافت: "وهو اللي كان موجود في السيارة ليلة الحادث." ساد الصمت. قلت: "لكن يوسف قال إنه كان في شيكاغو." قالت سلمى: "كان كاذبًا." وفي تلك اللحظة... وصلتنا رسالة على هاتف آدم. فتحها. قرأها. ثم تغير وجهه. "إيه؟" لم يجب. أخذت الهاتف منه. كانت رسالة من يوسف. "لو وصلتوا للملف، يبقى نورهان عرفت كل حاجة." ثم رسالة ثانية: "لكنها لسه ماعرفتش أهم حاجة." تحتها صورة. صورة قديمة جدًا. أنا وعمر. وفي الخلفية... رجل آخر. رجل كنت أعرفه. رجل ظننت أنه مات منذ سنوات. رفعت عيني. "ده مين؟" نظر أبي إلى الصورة. ثم أغلق عينيه. قال: "ده أخوكي." تجمدت. "إيه؟" قال: "أخوكي الأكبر." ضحكت من شدة الصدمة. "أنا ماعنديش أخ!" نظر أبي إليّ. وقال الجملة التي هدمت كل شيء: "كان عندك." ثم أضاف: "وهو السبب الحقيقي وراء الحادث." في تلك اللحظة... وصلت رسالة جديدة. هذه المرة إلى هاتفي. من رقم مجهول. "نورهان... لو عايزة تعرفي مين أخوك، ارجعي للقاعة." ثم ظهرت صورة أخيرة. كانت صورة القاعة. والغريب... أنها التُقطت قبل دقائق. وكان شخص يقف خلفي مباشرة. شخص لم أره. وعلى إصبعه... كان يرتدي خاتمًا يحمل نفس العلامة الموجودة على الميدالية القديمة. رفعت رأسي نحو آدم. قلت: "لازم نرجع." قال عمر: "ليه؟" أريته الصورة. حدق فيها. ثم قال: "نورهان..." "إيه؟" أشار إلى الرجل الموجود خلفي. "أنا أعرف الخاتم ده." "بتاع مين؟" نظر إليّ. "بتاع أبويا." ثم سكت لحظة. "لكن أبويا..." رفع عيني إلى الجثة التي كان رجال الشرطة يغطونها في آخر المصنع. "...لسه ماتش." تجمدنا جميعًا. لأن الرجل الذي كنا نظنه العقل المدبر... لم يكن الرجل الذي مات في المصنع. كان شخصًا آخر. أما والد عمر... فقد اختفى. مرة أخرى. ومعه... أخو نورهان الحقيقي.نكمل من لحظة اكتشاف أن والد عمر ما زال حيًا، وأن أخا نورهان الحقيقي مرتبط بكل ما حدث: الجزء السابع لم أستطع تحريك قدمي. كنت أحدق في الصورة على الهاتف. الرجل الذي يقف خلفي في القاعة... الخاتم في إصبعه... والجملة التي قالها عمر: "ده خاتم أبويا." قلت بصوت مرتجف: "إنت متأكد؟" أومأ. "أنا شفته مئات المرات." تدخل أبي: "إذن لم يكن في المصنع." نظرت إليه. "مين اللي مات؟" قال: "واحد من رجاله." سألت: "وهو فين؟" أجاب عمر: "لو عرفنا، نعرف أخوك." نظرت إليه. "أنا لسه مش مصدقة إن عندي أخ." اقترب أبي مني. "كان عندك." "كان؟" سكت. "يعني مات؟" هز رأسه. "لا." ثم قال: "أنتِ لم تعرفيه لأنني أخفيته." شعرت بالغضب. "ليه؟!" أجاب: "لأن وجوده كان أخطر من وجودك." صمت لحظة. "كان اسمه يونس." توقفت أنفاسي. يونس. اسم لم أسمعه في حياتي. لكن شيئًا داخلي ارتجف بمجرد أن نطقه. قال أبي: "كان أكبر منك بثلاث سنوات." "وأين هو؟" لم يجب. قالت أمي: "لا نعرف." نظرت إليها. "لا تعرفون؟" "اختفى قبل الحادث بشهور." ثم أضافت: "والد عمر كان آخر شخص شوهد معه." نظر عمر إلى الأرض. كان واضحًا أن هذه المعلومة كانت جديدة عليه. قال: "أبويا قال لي إن يونس مات." أجاب أبي: "كان يكذب عليك." خرجنا من المصنع. كانت سيارات الشرطة في كل مكان. لكنني لم أستطع التفكير إلا في شيء واحد. يونس. أخي. الرجل الذي لم أعرف بوجوده. الرجل الذي قد يكون عاش طوال هذه السنوات وهو يعرفني... بينما أنا لم أعرف حتى اسمه. ركبنا السيارة. قال آدم: "لازم نرجع للقاعة." قلت: "ليه؟" "لأن الشخص اللي صورك من الخلف كان هناك." ثم أضاف: "ولو كان خاتم والد عمر، فمعناه إنه كان قريبًا منك طوال الوقت." وصلنا إلى برج آشْفورد بعد أقل من ساعة. لكن القاعة كانت مختلفة. فارغة. هادئة. الأضواء مطفأة. كل الضيوف تم إجلاؤهم. دخلنا. وقفت في المكان الذي رقصت فيه قبل ساعات. نظرت إلى الأرض. رأيت بقايا الزجاج. وشعرت بقشعريرة. قلت: "هو كان هنا." قال عمر: "مين؟" "الشخص اللي صورني." بدأنا نبحث. ثم رأيت شيئًا تحت إحدى الطاولات. انحنيت. كان ظرفًا أبيض. عليه اسمي. نورهان السيد. فتحته. كانت بداخله صورة واحدة. صورة عائلية قديمة. أنا. أمي. أبي. ورجل صغير يقف بجانب أبي. قلت: "ده يونس." أمي بدأت تبكي. أما أبي... فأغلق عينيه. وعندما قلبت الصورة... وجدت تاريخًا مكتوبًا خلفها. 2001. ثم وجدت جملة: "أبوك كذب عليك بشأن عمرك الحقيقي." نظرت إليه. "إيه؟" قال: "نورهان..." صرخت: "إنت قلت لي إني اتولدت سنة 2001!" صمت. ثم قال: "مش صحيح." تراجعت خطوة. "إيه؟" "أنتِ اتولدتي قبل كده." شعرت بأن رأسي يدور. "أنا عندي كام سنة؟" أمي انهارت بالبكاء. أما أبي فقال: "ثلاثين." تجمدت. "ثلاثين؟" أومأ. "غيرت تاريخ ميلادك بعد الحادث." لم أفهم. قال: "كان لازم نختفي." "ليه؟" أشار إلى الصورة. "لأن يونس كان عنده نفس العلامة." نظرت إلى يدي. ثم إلى الميدالية. ثم إلى الخاتم الموجود في الصورة. نفس الرمز. دائرة يتوسطها خطان متقاطعان. قال عمر: "ده رمز مؤسسة مورغان." قلت: "إيه المؤسسة دي؟" أجاب أبي: "مش مؤسسة." ثم خفض صوته. "شبكة." شبكة من رجال الأعمال والسياسيين والرياضيين. شبكة كانت تتحكم في البطولات. في الأموال. وفي أشخاص كثيرين. قلت: "ويونس كان جزءًا منها؟" قال أبي: "كان يحاول تدميرها." توقفت. "أخويا كان ضدهم؟" "نعم." "وإنت؟" "كنت أساعده." "وعمر؟" نظرنا إليه. قال أبي: "عمر لم يكن يعرف كل شيء." ثم أضاف: "لكنه كان يعرف شيئًا واحدًا." نظر عمر إليه. "إيه؟" قال أبي: "إن يونس لم يمت." صمت عمر. ثم قال: "كنت أعرف." صرخت: "وكنت ساكت؟!" قال: "لأن يونس نفسه طلب مني." "ليه؟" اقترب مني. "لأنه كان يراقبك." تراجعت. "كان بيراقبني؟" "من بعيد." "ليه؟" أخرج عمر هاتفه. فتح صورة. كانت صورة لي وأنا أعمل في أحد المطاعم. ثم صورة أخرى وأنا أخرج من المستشفى. ثم صورة ثالثة... لي وأنا أرقص الليلة. قلت: "إنتوا كنتوا بتراقبوني طول الوقت." قال عمر: "كان يحميك." نظرت إلى الصورة الأخيرة. كان هناك رجل يقف خلفي. نفس الرجل. نفس الخاتم. قلت: "هو هنا." هز عمر رأسه. "أيوه." ثم اقترب من الصورة. كبرها. نظر إلى وجه الرجل. وفجأة... تغيرت ملامحه. قلت: "إيه؟" لم يجب. "عمر!" قال بصوت منخفض: "ده مش أبويا." "مين؟" رفع عيني إليّ. "ده يونس." توقفت أنفاسي. في اللحظة نفسها... رن هاتف القاعة. رفع آدم السماعة. "ألو؟" صمت. ثم أعطاني الهاتف. "بيقول عايزك." أخذته. "مين؟" جاء صوت رجل هادئ. "نورهان." تجمدت. "يونس؟" ضحك. ضحكة قصيرة. "كنت مستني منك وقت أطول عشان تعرفيني." وضعت يدي على فمي. "إنت فين؟" "قدامك." نظرت حولي. لم أر أحدًا. قال: "بصي ناحية المسرح." التفت. كان هناك رجل يقف تحت ضوء واحد. بدلة سوداء. نفس ملامح الصورة. نفس العينين. نفس العلامة على يده. قال: "أهلًا يا أختي." لم أستطع الكلام. اقترب خطوة. ثم قال: "بس قبل ما تحضنيني..." توقف. "لازم تعرفي حاجة." "إيه؟" ابتسم. "أنا مش الشخص اللي أنقذك من الحادث." ثم أشار إلى عمر. "هو." تجمد عمر. أكمل يونس: "وعشان تعرفي الحقيقة كاملة..." أخرج مسدسًا. رفعه نحو عمر. "لازم أسأله سؤال واحد." صرخت: "يونس، لأ!" ابتسم. "مين اللي قطع فرامل عربيتك يا نورهان؟" ثم نظر إلى عمر. "أبويا؟" سكت. "ولا..." ثبت عينيه عليه. "...عمر نفسه؟" انحبست أنفاسي. وعمر... لم ينكر.أكيد، نكمل من لحظة صمت عمر، ونكشف الحقيقة تدريجيًا بدون ما نحرق كل الأسرار مرة واحدة: الجزء الثامن لم ينكر عمر. وهذا كان أسوأ من أي اعتراف. نظرت إليه. "قول إن ده كذب." لم يجب. اقتربت منه. "عمر..." رفع عينيه إليّ. وكان الألم واضحًا في وجهه. قلت: "إنت اللي قطعت الفرامل؟" هز رأسه ببطء. "لا." تنفست. لكن يونس ضحك. "لسه بيكذب." رفع المسدس. "اسأليه عن اللي حصل قبل الحادث بساعتين." نظرت إلى عمر. "إيه اللي حصل؟" قال: "كنتِ في الاستوديو." "وبعدين؟" "اتخانقنا." "على إيه؟" سكت. صرخت: "على إيه؟!" قال: "على الملف." تجمدت. "إنت كنت عايز الملف." "كنت عايز آخده منك." "ليه؟" "عشان أحميكي." ضحك يونس. "الحقيقة يا نورهان..." تقدم خطوة. "عمر أخد الملف منك فعلًا." نظرت إلى عمر. "إنت أخدته؟" أومأ. "أيوه." "وبعدين؟" قال: "رجعته." "إمتى؟" "قبل الحادث بدقائق." تدخل يونس: "وده اللي أنقذك." لم أفهم. "إزاي؟" قال: "لأن الملف الحقيقي لم يكن في السيارة." سكت. "إيه؟" أشار إلى الحقيبة التي كانت معي. "الـUSB اللي معاكِ كان مجرد نسخة." ثم نظر إلى عمر. "والنسخة الأصلية كانت معه." قلت: "فين؟" أجاب عمر: "مع أبويا." صرخت: "أبوك؟!" "أيوه." قال يونس: "وده سبب كل اللي حصل." ثم أضاف: "أبو عمر اكتشف إن الملف فيه أسماء ناس أقوى منه." سألته: "مين؟" قال: "أسماء ناس كانت تمول الشبكة." ثم نظر إلى آدم. "ومن ضمنهم..." توقف. "عائلة مورغان." تغير وجه آدم. "عائلتي؟" أومأ يونس. "أبوك." ثم نظر إليّ. "لكن والد آدم مش الرأس." قلت: "مين الرأس؟" نظر يونس إلى عمر. "اسأليه." التفتُّ إليه. "مين؟" أغلق عمر عينيه. ثم قال: "أمك." تجمدت. نظرت إلى أمي. كانت تبكي. "ماما؟" لم تستطع النظر إليّ. "أنا..." تراجعت. "إنتِ كنتِ جزء من الشبكة؟" قالت: "في البداية." "في البداية؟" "كنت أعمل معهم." "ليه؟" قالت: "عشان أنقذ يونس." نظرت إلى أخي. ثم إليها. "إزاي؟" قالت: "لما كان عنده سبع سنين، أخذوه." توقف صوتها. "قالوا لي إنهم هيرجعوه لو اشتغلت معاهم." شعرت بدموعي تنزل. "يعني إنتِ كنتِ بتشتغلي عندهم عشان أخويا؟" أومأت. "لكن لما حاولت أهرب..." نظرت إلى أبي. "...أبوك هو اللي ساعدني." قال أبي: "وقتها بدأوا يطاردونا كلنا." سألت: "والحادث؟" صمت الجميع. ثم قالت أمي: "أنا اللي كنت في العربية." اتسعت عيناي. "إيه؟" قالت: "العربية اللي اتقطعت فراملها كانت عربيتي." تراجعت. "بس أنا اللي كنت سايقة." "أيوه." "إنتِ كنتِ المفروض تموتي." قالت: "لا." ثم نظرت إلى عمر. "أنا كنت المفروض أموت." ساد الصمت. "لكن عمر بدّل العربيات." نظرت إليه. "إيه؟" قال: "كنت عارف إنهم هيتعقبوا العربية." "فبدلتها." "وأنا ركبت العربية التانية." أومأ. "لأنني كنت فاكر إنهم عايزين يقتلوك." قال يونس: "لكنهم كانوا عايزين أمك." ثم نظر إليّ. "الحادث لم يكن موجهًا لكِ أصلًا." شعرت أن قلبي توقف. كل الألم. كل جلسات العلاج. كل السنوات التي قضيتها ألوم نفسي. كل الليالي التي ظننت فيها أن حياتي انتهت... كلها كانت نتيجة خطأ. أنا لم أكن الهدف. لكنني دفعت الثمن. قلت: "ليه ما حدش قال لي؟" لم يجب أحد. صرخت: "ليه؟!" قال عمر: "لأن بعد الحادث..." توقف. "أنتِ فقدتِ جزءًا من ذاكرتك." نظرت إليه. "وإحنا خفنا لو افتكرتي، هترجعي تدوري وراهم." ثم أضاف: "وكانوا لسه بيدوروا عليكِ." يونس خفض مسدسه. "وعشان كده أنا خليتك تفتكري الليلة." نظرت إليه. "إنت اللي عملت كل ده؟" "أيوه." "الكأس؟" "أنا." "المسابقة؟" "أنا." "ظهور عمر؟" "أنا." "الخطف؟" هز رأسه. "لا." ثم نظر إلى الباب. "ده كان شخص تاني." وفجأة... انفتح باب القاعة. دخل رجل يرتدي بدلة سوداء. كان يحمل ملفًا. نظر إلى يونس. ثم إلى أمي. ثم إليّ. ابتسم. "خلص وقت العيلة." تراجع يونس. "إنت؟" قال الرجل: "أنا اللي خطفت أمك." شعرت بالدم يتجمد في عروقي. كان وجهه مألوفًا. لكنني لم أعرف من أين. ثم اقترب. وقال: "وأنا اللي كنت وراء الحادث." حدقت فيه. "مين إنت؟" ابتسم. ثم أخرج صورة قديمة. صورة لي وأنا طفلة. وبجانبي رجل صغير. يونس. وخلفنا... كان يقف هو. قال: "أنا عمك." تجمدت. ثم أضاف: "وأبوك سرق مني كل شيء." رفع الملف. "واللي جاي..." ابتسم. "...هيكون أغلى من حياتكم كلها." ثم سمعنا صوت انفجار هائل خارج المبنى. اهتزت النوافذ. صرخت أمي. وانطفأت الأنوار. وعندما عادت... كان يونس قد اختفى. وعمر أيضًا. والملف... لم يعد في يد الرجل. بل كان في يدي أنا. نظرت إليه. فتحت الصفحة الأولى. وقرأت أول اسم. ثم تجمدت. كان الاسم: نورهان السيد. وتحت اسمي مباشرة... كانت هناك كلمة واحدة: "المشتبه بها الرئيسية." رفعت عيني. ولأول مرة... بدأت أشك في أنني لم أكن ضحية القصة فقط. ربما... كنت جزءًا منها منذ البداية.

مقالات ذات صلة

جوزي كان دايما بياخدني معاه

قبل عامين. حكايات_ميراا

دخلت مكتب جوزي. حكايات_ميراا

عيلتي كلها دكاتره

كانت خادمتي بثينة. حكايات_ميراا

في ليلة دخلتنا،

اترك تعليقاً إلغاء الرد