زعيم المافيا حذرها. حكايات ميراا
زعيم المافيا حذرها ألا تمر أمامه مرة أخرى بهذا الفستان الأحمر… فضحكت وظنت أنه يمزح، حتى وجدته ينتظرها داخل السيارة
—لو عديتي قدامي بالفستان ده مرة تانية، مش هتوصلي للمصعد.
ضحكت فعلًا.
وكانت تلك أغبى حاجة عملتها.
ليس لأن الرجل الذي يقف على بعد عشرة أقدام منها كان يبدو مضحكًا.
بالعكس.
كان يبدو كرجل يتوقف الناس عن الضحك عندما يدخل إلى المكان.
طويل القامة.
عريض الكتفين.
يرتدي بدلة سوداء بلا ربطة عنق.
وشعره الأسود مصفف بعشوائية فوق وجه يبدو وكأنه منحوت على ملامح من الاستياء الدائم.
كان واقفًا بجوار النوافذ الممتدة من الأرض حتى السقف في بنتهاوس فاخر بأحد أبراج القاهرة، وحوله ثلاثة رجال.
ومع ذلك…
بدا وكأنه وحيد تمامًا.
وكان ينظر إليّ مباشرة.
شددت أصابعي حول حقيبتي الفضية الصغيرة.
—آسفة؟
هبطت عيناه للحظة على فستاني القرمزي.
ثم عادتا إلى وجهي.
—إنتِ سمعتي.
بعد ثلاث ساعات، كنت سأتذكر تلك الجملة وأنا أجلس في المقعد الخلفي لسيارة سوداء فاخرة لم تكن تتجه إلى منزلي.
لكن في ذلك الوقت؟
كنت أعتقد أن آسر الدمنهوري كان يحاول مغازلتي.
بطريقة سيئة جدًا.
لم أكن يومًا من النوع الذي يلاحظه رجال مثل آسر الدمنهوري.
في الحقيقة، لم أكن من النوع الذي يلاحظه معظم الرجال.
اسمي سلمى حمدي.
كنت في التاسعة والعشرين من عمري، وأعمل في قسم الرواتب بإحدى شركات المستلزمات الطبية في وسط القاهرة، وأعيش في شقة صغيرة من غرفة واحدة.
وكنت أطلب نفس قهوة الفانيليا كل صباح، لأنني كنت أرى أن اتخاذ قرارات جريئة قبل الساعة الثامنة صباحًا أمر غير منطقي.
كنت أرتدي الكارديجان.
أمتلك أحذية عملية.
وكان أقصى تمرد أقوم به هو تجاهل رسائل العمل بعد السادسة مساءً.
أما الفستان الأحمر…
فكان ينتمي إلى نسخة أخرى مني تمامًا.
نسخة صنعتها صديقتي المقربة هند منصور.
قبل ثلاثة أيام، كنا داخل أحد محلات الملابس الراقية عندما أعلنت هند:
—إنتِ هتلبسيه.
حدقت فيها.
—أنا مستحيل ألبسه.
—إنتِ وصيفة العروسة بتاعتي.
—وده مش معناه إن عندك سلطة دستورية تتحكمي في فتحة الفستان.
—المفروض يكون عندي.
والآن، وأنا أقف في حفلة خطوبة هند داخل البنتهاوس الفاخر الخاص بعائلة خطيبها، كنت أندم بشدة على خسارتي لذلك النقاش.