حطّ دبلة فرحى. حكايات_ميراا
ابتسمت الأم.
“وأهو… طلع الكلام صح.”
رن هاتف مريم.
رقم غير مسجل.
ردت بهدوء.
جاءها صوت مألوف.
كان كريم.
قال بصوت مكسور:
“مريم… أنا عايز أقابلك.”
سكتت ثواني.
ثم قالت:
“ليه؟”
تنهد.
“لأن في حاجات لازم تعرفيها.”
ضيقت عينيها.
“زي إيه؟”
رد بصوت منخفض:
“سارة… ما كانتش بتشتغل لوحدها.”
تجمدت ملامح مريم.
“تقصد إيه؟”
قال:
“في حد أكبر مننا كلنا… وهو اللي بدأ اللعبة.”
وقبل أن تكمل سؤالها…
انقطع الخط.
نظرت مريم إلى الشاشة.
ثم إلى حسام الذي كان يقف عند باب الشرفة بعدما سمع آخر الجملة.
قال بهدوء:
“واضح إن القصة… لسه ما انتهتش.”مريم فضلت تبص لشاشة الموبايل.
المكالمة انتهت.
لكن الجملة الأخيرة فضلت ترن في ودنها.
“في حد أكبر مننا كلنا.”
حسام مد إيده.
“اديني الموبايل.”
راجع رقم المتصل.
ثم قال:
“الرقم ده اتقفل بعد المكالمة مباشرة.”
أمها خرجت من الشرفة وهي قلقة.
“في إيه؟”
مريم ردت بهدوء:
“واضح إن كريم عايز يخفف عن نفسه.”
لكن في داخلها…
كانت حاسة إن في جزء من كلامه حقيقي.
…
في صباح اليوم التالي…
وصلت مريم الشركة.
السكرتيرة وقفت أول ما شافتها.
“صباح الخير يا فندم… في طرد وصل لحضرتك.”
“من مين؟”
“مفيش اسم.”
كان صندوقًا خشبيًا صغيرًا.
لا يحمل أي عنوان.
ولا أي شعار.
طلبت مريم من الأمن يفحصوه أولًا.
وبعد دقائق…
أكدوا إنه آمن.
فتحته بنفسها.
كان بداخله ثلاثة أشياء.
الأول…
فلاشة سوداء.
الثاني…
مفتاح قديم من النحاس.
أما الثالث…
فكان صورة قديمة جدًا.
اتسعت عيناها.
الصورة كانت لها…
لكن وهي في الخامسة عشرة من عمرها.
واقفة بجوار والدها قبل وفاته بأشهر.
خلف الصورة…
جملة واحدة مكتوبة بخط اليد:
“اسألي عن المشروع 17.”