عمري ما قلت لجوزي. حكايات ميراا
ضحكت من الصدمة.
“مش بالضبط؟!”
“التحليل الأصلي كان ناقص.”
“يعني إيه ناقص؟”
سكت.
“يعني مفيش نتيجة مؤكدة.”
بريندان انفجر:
“كفاية كذب!”
كلنا بصينا له.
كان واقف ووشه مليان غضب.
“أنا شفت النتيجة الأصلية.”
بصيت له.
“وإيه كانت؟”
قال:
“إن الأب مش معروف.”
“إزاي؟”
“العينة اللي اتاخدت مني ما كانتش مطابقة.”
سكت لحظة.
ثم قال:
“بس كان فيه تطابق جزئي مع شخص تاني.”
قلبي بدأ يدق أسرع.
“مين؟”
بريندان بص لآرثر.
آرثر قفل عينيه.
وبعدين قال الاسم:
“فيكتور هارت.”
اتنفست بصعوبة.
الاسم ضربني في مكان قديم جوايا.
فيكتور هارت.
والدي.
الرجل اللي مات من سبع سنين.
مالك الشركة قبل ما تنتقل الملكية كلها باسمي.
قلت بصوت منخفض:
“أبويا؟”
آرثر هز راسه.
“التحليل أظهر تطابقًا عائليًا.”
بصيت لبطنِي.
“يعني إيه تطابق عائلي؟”
“يعني إن الطفل مرتبط بعائلة هارت.”
سكت.
ثم قال:
“لكن مش بالطريقة اللي فاكرينها.”
قبل ما أسأله، دخل رجل الأمن مرة تانية.
“سيدتي، لقينا جهاز تسجيل في مكتب بريندان.”
“شغله.”
حط الجهاز على الترابيزة.
خرج صوت تسجيل قديم.
صوت بريندان.
“لو كاسيدي عرفت إن فيكتور كان عنده ابن تاني، كل الخطة هتنهار.”
اتجمدت.
الصوت استمر:
“لازم تفضل فاكرة إن والدها مات من غير ما يسيب ورثة.”
ثم جاء صوت آرثر:
“والابن؟”
بريندان رد:
“هنلاقيه قبلها.”
التسجيل انتهى.
ماحدش اتكلم.
بصيت لآرثر.
“أخويا؟”
آرثر ما ردش.
“أبويا كان عنده ابن تاني؟”
ظل ساكتًا.
صرخت:
“آرثر!”
قال أخيرًا:
“أيوه.”
قربت منه.
“مين؟”
وقبل ما يجاوب، موبايله رن.
رد.
ثواني قليلة مرت.
وبعدين قال:
“هو وصل.”
“مين؟”
آرثر بص ناحية الباب.
“أخوكِ.”
الباب اتفتح ببطء.
دخل رجل طويل، في منتصف الثلاثينات، لابس بدلة سوداء.
ملامحه كانت مألوفة بشكل مخيف.
نفس عيون والدي.
نفس طريقة الوقوف.
ونفس الشامة الصغيرة اللي كنت بشوفها في صور أبي القديمة.
وقف قدامي.
وقال:
“مساء الخير يا كاسيدي.”
ما قدرتش أتكلم.
ابتسم ابتسامة حزينة.
“أنا اسمي ناثان هارت.”
ثم بص لبطنِي.
“وأنا السبب الحقيقي في كل اللي حصل لكِ.”
بريندان اتراجع للخلف.
“مستحيل…”
ناثان بص له.
“بل ممكن.”
ثم أضاف:
“لأن أبويا قبل ما يموت، ما سلّمش الشركة لكاسيدي بس.”
فتح ملفًا أسود.
ووضعه أمامي.
“سلّمها لينا إحنا الاتنين.”