دفعت ثمن قهوة. حكايات ميراا
سلمى عبد الرحمن.
وقبل أن يتمكن آدم من الاعتراض، أخرجت بعض الأوراق النقدية المجعّدة من جيبها.
وقالت:
“أنا هدفع.”
قطّب آدم حاجبيه.
“مش محتاجة تعملي كده.”
“أنا عارفة.”
“ده مش اللي أقصده.”
نظرت إليه.
ولأول مرة في ذلك الصباح، نظر إليه شخص دون أن يعرف من هو.
لا حسابات.
لا توتر.
لا حماس.
فقط نظرة إنسانية بسيطة مليئة بالتفهّم.
ناولَت سلمى الكاشير خمسة دولارات.
قال آدم:
“أقدر أرجعهملك.”
“أنا متأكدة إنك تقدر.”
“في ماكينة ATM هناك…”
ابتسمت.
“يا فندم، دي قهوة. مش قسط شقة.”
حاول الكاشير أن يخفي ضحكته.
وللمرة الأولى تقريبًا، كاد آدم يبتسم هو الآخر.
كاد.
التقطت سلمى حقيبتها القماشية من فوق طاولة قريبة.
لكنه أوقفها.
“على الأقل اديني رقمك. أو حسابك على فينمو.”
“لأ.”
رمش بعينيه.
“لأ؟”
هزّت كتفيها.
“حد ساعدني مرة وأنا كنت محتاجة. إنت ساعد حد تاني في يوم من الأيام.”
ثم اتجهت ناحية الباب.
ظل آدم واقفًا بجوار الكاونتر، ممسكًا بكوب القهوة الورقي.
“استني… سلمى.”
التفتت إليه، ويبدو أنها تفاجأت بأنه قرأ اسمها من بطاقة الموظف.
“أيوه؟”
قال:
“شكرًا.”
تغيّرت ملامحها قليلًا، وظهرت لمسة من الدفء في عينيها.
“العفو.”
ثم فُتح الباب.
اندفعت موجة من هواء شيكاغو البارد والممطر إلى داخل المقهى.
واختفت سلمى وسط زحام الصباح.
ظل آدم واقفًا في مكانه لفترة طويلة بعد رحيلها.
ثمن القهوة كان 4.36 دولار.
وسيتذكر آدم هذا المبلغ بالضبط طوال حياته.
لأن أحدًا لم يفعل معه شيئًا بهذه البساطة منذ سنوات.
الناس كانوا يعزمون آدم على العشاء لأنهم يريدون إتمام صفقات معه.
كانوا يتبرعون لمؤسساته الخيرية لأنهم يريدون صورًا بجواره.
وكانوا يضحكون على نكاته لأنهم يريدون الوصول إليه.
حتى النساء اللاتي واعدهن أحيانًا كنّ يبدين اهتمامًا أكبر باسم منصور من اهتمامهن بالرجل الذي يحمل هذا الاسم.