جوزي كان فاكر حكايات ميراا
سمعنا صوت باب بيتفتح من جوه.
ياسر وقف.
— استني هنا.
قلت:
— لأ.
دخلنا سوا.
البيت كان ضلمة.
لكن في آخر الطرقة…
كان فيه نور خافت.
اتجهنا ناحيته.
لقينا مكتب أبويا.
الغرفة اللي كنت فاكرة إنها اتحرقت بالكامل.
لكن المكتب نفسه كان موجود.
وعليه ظرف بني.
فوقه اسمي.
“إلى مريم.”
إيدي بدأت ترتعش.
فتحته.
وكانت أول جملة:
“لو وصلتي للرسالة دي، يبقى أحمد خانك… لكنك لسه ماعرفتيش مين خانه قبلك.”
وقفت عن القراءة.
ياسر قال:
— كملي.
قلبت الصفحة.
“أنا ماكنتش ضحية حادثة.”
نفسي انقطع.
“أنا كنت شاهدًا على ج/ريمة.”
وتحتها اسم واحد.
كريم.
لكن في آخر السطر…
كان فيه جملة صغيرة خلتني أسيب الورقة من إيدي:
“كريم لم يكن وحده.”
رفعت عيني لياسر.
— كان معاه مين؟
ياسر قرب.
وبص للورقة.
وشه ابيض.
قلت:
— ياسر؟
ما ردش.
— مين كان مع كريم؟
فضل ساكت.
وفجأة…
سمعنا صوت عربية وقفت قدام البيت.
ياسر طفى النور بسرعة.
قربنا من الشباك.
عربية سوداء نزل منها شخصان.
واحد منهم كريم.
والتاني…
كان أحمد.
بصيت لياسر في ذهول.
— أحمد؟!
ياسر همس:
— مستحيل…
وفي اللحظة دي، موبايلي اهتز.
رسالة جديدة من أحمد.
فتحتها.
وكان مكتوب فيها:
“ما تثقيش في الشخص اللي واقف جنبك.”
رفعت عيني ببطء ناحية ياسر.
ولأول مرة…
بدأت أشك في أخو أحمد نفسه.فضلت باصة لياسر ثواني طويلة.
هو لاحظ نظرتي.
وقال بصوت منخفض:
— مريم… ما تصدقيش الرسالة دي.
ما رديتش.
رجعت بصيت من الشباك.
العربية السوداء كانت واقفة قدام البيت.
وكريم كان نازل منها.
أما الشخص التاني…
فكان فعلًا أحمد.
لكن حاجة واحدة ما كانتش منطقية.
أحمد كان لسه في القاهرة قبل أقل من ساعتين.
إزاي سبقنا؟
ياسر شدني من إيدي.
— لازم نمشي من هنا.
سألته:
— ليه؟
— لأنهم عرفوا إننا هنا.
— مين “هم”؟
ما ردش.
وفجأة سمعنا صوت باب العربية بيتقفل.
وبعدها خطوات على السلم الخارجي.
أحمد وكريم كانوا داخلين.
ياسر فتح باب صغير في آخر المكتب.
— ادخلي.
بصيت للباب.
— ده بيودي لفين؟
— للمخزن القديم.
— وإنت عارف المكان ده إزاي؟
سكت.
ابتسمت بمرارة.
— عشانك كنت هنا قبل كده؟
قال:
— أيوه.
— إمتى؟
— قبل ما أعلنوا موتي.
الجملة دي زودت شكي.
دخلت المخزن، ومعايا الأولاد.
كان فيه ممر ضيق تحت الأرض.
ياسر قفل الباب وراينا.